Bicho Esquisito

Mais Tiê

2012-01-25T19:07:00.000-03:00

Clip oficial de "Dois"

Tiê - Você Não Vale Nada - Faixa 10

2012-01-25T19:01:00.000-03:00

'

como quando a Maria Bethânia cantou "eu não vou negar que sou louco por você..." e arrepiou. pois é, a Tiê gravou esse breguinha chechelento, com uma "pegada" flamenca e não é que ficou legal?!?!?!

Fragmentos de uma certa inclinação para inutilidades

2012-01-24T21:27:00.004-03:00

Edward Hopper

Os cães têm aptidão para a amizade. Os gatos para uma espécie de lealdade velada e discreta. A vida às vezes pode ser muito simples. Noutras, trágica. Como deve ser para uma formiga em dias de chuva. Os gatos e os cães passam ao largo desse raciocínio mas, companheiros domésticos dos humanos, são capazes de sentir muito mais do que se pode medir pela razão. A vida tem ponteiros, fumaça, calor, buracos. Mas tem também primavera, xícaras, música e uma certa inclinação para inutilidades que me fascinam: poesia é a mais intrigante delas. Não diria que é um feito apropriado para combater uma guerra porém, não há paz que não prescinda de alguma matéria poética em suas entrelinhas. Nem que seja num quadro de Klint, de Hopper, de Thomé Filgueira ou nas sapatilhas de uma bailarina. Se pudesse confessar aos meus cinco leitores algo inconfessável diria que moram nessas palavras soltas e de aparência sigilosa esquecimentos que ainda tecem as minhas lembranças. A um coração é inerente pulsar. Mas o que é que a gente faz quando a alma tira a pele? E o momento de maior clareza é quando as pálpebras estão cerradas e não se movem no ritmo dos pensamentos. Olho para fora e vejo homens e mulheres. Mas não vejo solução.

Sobre música e silêncio *

2012-01-23T09:54:00.003-03:00

Depois de sacolejar a lona dos circos da minha infância e quase me embriagar com a lembrança da alegria inocente que sentia com a aparição mambembe do palhaço, nos embalos da banda Beirute, mergulho agora nos segredos à flor da pele de Bon Iver.

Música pra mim é assim: algo que é mais fácil sentir do que falar. Carito bem o sabe. Devo-lhe até perder de vista muitos crepúsculos, algumas palavras alvissareiras sobre Estirado no Estirâncio ou Sol sem sombra de dúvidas, Edição Especial do Mada 2008, d’Os Poetas Elétricos. Disco que deveria ser apresentado aos caras do Beirute e ao artista solitário que compõe o Bon Iver, para que eles soubessem que por aqui, debaixo desse sol tropical, há música para ouvidos, olhos e pele, muito além daquela produzida pela espuma das ondas se desmanchando na areia.

Sempre que mergulho nessa caminhada sensitiva pela música, descubro hora ou outra a presença do Fellini, que se aproxima e se aconchega por cima de algum papel ou canto de livro. Geralmente, em posição de esfinge, boceja e inclina a orelha pros lados, demonstrando interesse. Intriga-me a curiosidade felina. Invejo a leveza dos seus gestos. Dele, só me assemelho nessa reverência pelo silêncio que guardam os gatos e os homens inteligentes.

Esse estado de sossego que me desliza por brechas invisíveis; revelando-me a poesia que há nos cantos de qualquer parede e qualquer memória; a beleza dançarina das notas que se nascem no pulmão e explodem nos metais; no namoro sonoro entre os dedos e as cordas e que prescinde de luz. Basta o olhar de dentro. E na canção que ainda vai nascer da inspiração de alguém que espera e encontra no silêncio.

Texto repetido *

Correr riscos *

2012-01-18T20:38:00.003-03:00

Vi um dia desses na TV uma pós-modelo-apresentadora dizendo que as fotografias dessas profissionais são tão tratadas em programas de computador que elas se tornam praticamente perfeitas. Mas não só esses seres providos de talento para pousar e arrebatar desejos de consumo se utilizam de photoshop para realçar o que já é evidente. Os normais também padecem dessa necessidade de perfeição, mesmo sem sofisticados programas de computador. Basta ver os avatares espalhados pelas redes sociais. É tanta beleza que nem sempre é possível estabelecer uma conexão entre a imagem exibida e a pessoa real. Eu mesma sou prova disso: um pouco de batom vermelho e brincos - numa foto no facebook captada pelo olhar encantado da minha amiga Sônia Santos - me colocou milagrosamente bonita e foi um grande frisson. A im-pressão que eu tive é que eu "era melhor" na internet. E isso me incomodou um pouco porque, ao contrário dos modelos, prefiro ser melhor "ao vivo". Prefiro que minha "fotografia" estabeleça conexões com o olhar, a respiração e todos os sentidos do outro. E, se a pessoa puder olhar além de mim, da minha pele, dos meus cabelos e dos acessórios, melhor ainda.

Mas, se tanto os modelos foto-gráficos quanto as pessoas comuns sabem que o ideal de perfeição pode ser algo impossível e, portanto, frustrante, por que então permanecemos nessa busca inglória por algo que não nos identifica como realmente somos?

Os noticiários nos últimos dias têm dado atenção para o fato de que próteses de silicone para implante mamário da marca francesa PIP correm o risco de rompimento. O Estado de São Paulo, no dia 8 passado, levou ao conhecimento dos seus leito-res que quase 35 mil próteses desta marca foram importadas para o Brasil e que algo em torno de 120 mil cirurgias de implante de silicone são feitas por ano no nosso país. Esse é o procedimento mais procurado pelas mulheres, as quais em 91% dos casos se submetem à cirurgia só para fins estéticos, enquanto que as reparadoras arrebanham menos de 10% da procura. Não sou contrária à busca por uma imagem melhor. Os defensores e adeptos dos procedimentos estéticos para as mais diversas formas de "melhorar" a imagem corpórea, falam muito no aumento da auto-estima. Mesmo que passageira.

Acima da auto-estima - que também pode ser conseguida com auto-conhecimento, análise, tolerância a si e aos outros - vejo um apelo à estandardização dos corpos. Faz-se um estardalhaço sobre os perigos do silicone da marca PIP. Mas pouco ou nada se fala sobre a aceitação da mulher consigo mesma como nasceu, seja branca, negra, alta, magra, gorda, baixa. Correndo o grande e inevitável risco de ser huma-na.

* Texto publicado na terça-feira, 17/01/2012, na minha coluna no Novo Jornal.

Trabalhando o desapego com as coisas do ser e do mundo

2012-01-16T17:04:00.003-03:00

Red Sky - John Aschbery

Sentia como se estivesse pegando uma carona errada e, em algum lugar do caminho, teria que pedir para parar e voltar tudo de novo, a pé. Fora assim durante meses. Quem sabe durante uma vida inteira que desenhou naqueles alguns anos aparentemente significativos e que pareciam esboçar algumas certezas nos ponteiros e nas luas. Mas as certezas, assim como as nuvens, têm o poder de se dissipar no esplendor dos fins de tarde, que é quando se tem vontade de parar o tempo, remover os fatos, expurgar as dores e inspirar novas possibilidades. O fim do dia é sempre o começo de uma noite.

Deixou aquela carona para trás. Óbvio. Sabia que era só uma questão de tempo. Deixou os cabelos crescer, pintou as unhas de um vermelho rasgado, marcou consulta no dentista, com o sincero desejo de voltar a sorrir.

Agora neste janeiro de 2012, lembrou do janeiro de 2008, quando caíram muitas chuvas na cidade e, numa daquelas ocasiões, pensou que seria sugada pela enxurrada. É verdade que quase se deixou levar, com aquele vestido longo cor quase mostarda por entre os estrondos das veias entupidas das ruas. Às vezes é preciso passar pela tormenta para descobrir que é possível sobreviver, basta nadar a favor, boiar quando for preciso e saber que uma hora vai passar.

Tem dias que acorda e acha tudo um saco e ri, porque desde que o mundo é mundo, tudo isso parece mesmo um grande equívoco, um ato inesperado e inacabado, fruto do espirro ou de uma topada do criador em alguma estrela desocupada do universo. Talvez o mundo seja mesmo muito estranho e as pessoas sílabas desconectadas da fala de Deus.

Thiago Pethit e Tiê - Essa Canção Francesa

2012-01-11T16:35:00.000-03:00

Tiê e Thiago Pethit juntos, cantando uma cançãozinha francesa.
Irrésistible!

Fragmentos de um dia qualquer sem grandes acontecimentos para parecer absolutamente perfeito

2012-01-04T20:14:00.005-03:00

Contente.
Por estar em casa e ter comido macarrão com molho de atum.
Por estar em casa e poder brincar com dollores e fellini.
Porque sei que tem uns livros me esperando e que não saem do meu pensamento, também.

Tranquila.
Porque hoje choveu bem pouquinho, mas eu não molhei os sapatos e nem eles machucaram os pés como no outro dia.
Por ter uma sensação gostosa de vento entrando a convite das janelas.
Enquanto espero o tempo cumprir sua ciranda, sem atropelos.

Satisfeita
Pelas escolhas que tenho feito e pelo caminho que trilho, com cuidado para não atropelar ninguém ou qualquer pedaço de princípio.
Porque o dia foi bom, colorido como meu quadro pintado por dona Ivanise, e só.

Esquina
Muitas. Hoje comecei o dia dobrando a esquina das confissões de uma mulher que só queria ser amada. Talvez por um homem imaginário e que só existe em suas quimeras. Mas ela insiste tanto que a gente acaba acreditando, e torcendo.

Pergunta
Será que quando aquela vontade de fugir, de partir e de dobrar a esquina passa, a gente fica assim? Contente? Tranquila? Satisfeita?

Antes de dormir vou cantar pelo menos umas três músicas, botar o pensamento fora de órbita e me poemar.

Uma epifania de Natal *

2011-12-21T17:01:00.004-03:00

Nem me lembro quando começou esse sentimento penoso que me toma no período natalino. Talvez bem cedo, quando ainda era miúda e meus sonhos eram azuis. Moram nessas lembranças algumas imagens como um desenho animado feito para a televisão, do Maurício de Souza, que eu assistia. Sentia vontade de chorar, me envergonhava e disfarçava os pedacinhos cristalizados da minha tristeza deslizando pelo rosto, enquanto meus amiguinhos tinham outras preocupações na vida, como se ocupar com as coisas do infinito. E antes que alguém pense que eu fui uma criança depressiva – e estava longe disso - moram nessa confissão abismos que eu só vim escalar na vida adulta. Bem depois de descobrir que apontar estrelas no céu não dava verrugas nos dedos.

Continuo me entristecendo e nunca sei o que me espera na manhã do dia 25. Teve uma dessas manhãs em que Papai Noel pisou no chão de cimento queimado lá da minha infância e me deixou um presente debaixo da cama. Nem na minha mais doce imaginação poderia experimentar chocolates tão saborosos como aqueles. Dividi a caixa com toda família, inclusive com minha tia que, coincidentemente, deve ter vindo de carona no trenó do Papai Noel e nos visitava naquela época.

Dei uma trégua à melancolia natalina, mas certa de que ocorrera um mal-entendido, ou uma troca de cartas, já que meu pedido era, na verdade, uma bicicleta. Ela só chegou anos depois, de segunda mão, e com os pneus furados, quando meu pai ganhou numa rifa. As câmaras de ar nunca foram substituídas e a bicicleta envelheceu num canto do quintal. Só não envelheço as ocasiões em que posso correr e deixar o vento embaraçar meus cabelos, seja de bicicleta, de carona ou simplesmente vislumbrando a distância entre o possível e o esperado.

Dia desses, quando voltava para casa, no meio de um engarrafamento babélico que os natalenses estão se acostumando a viver, vi uma mulher e dois filhos no meio-fio da avenida movimentada. O pequeno se escondia num emaranhado de panos, aconchegado ao peito da mãe. O segundo, caminhava logo atrás dela, segurando o cajado e o peso do primogênito, mirando através das costas da mulher a responsabilidade de ser inteiro, enquanto catava pedaços que os outros desprezavam ao longo da rua. O menino me olhou de relance e, naquele momento, me ocorreu uma “sinapse”, ou quem sabe, uma epifania sobre o sentimento de Natal: de que outras pessoas têm muito mais motivos para estarem tristes.

* texto publicado na minha coluna semanal do Novo Jornal na terça, 20 de dezembro.

(essa foto não tem nada a ver com o texto, mas só aparentemente, porque minha tristeza intrínseca do Natal esse ano terá um motivo concreto. há uma semana meu Otto teve de partir. estava muito doente e foi inevitável a despedida. sinto muita saudade dele. enquanto estivemos juntos, aprendi bastante com ele. era doce, educado, cheio de dignidade muito resiliente. um animalzinho muito especial)

Os 10 filmes que me fizeram chorar

2011-12-19T20:57:00.003-03:00

Domingo desses aceitei o convite do Marcos Sá de Paula e fiz os 10+ da Coluna dele no Novo Jornal sobre os filmes que me fizeram chorar... Não sou cinéfila, nem crítica, muito menos quero a pecha de me tornar referência para qualquer tipo de lista. Mas,  vá lá, os filmes que eu matutei e escolhi são bem legais e até valem algumas lagriminhas: Ei-los:

A Felicidade não se compra
(It's a Wonderful Life - 1946)
Direção: Frank Capra

É um belo “conto de Natal”, inclusive recomendo para essa época do ano. Nos faz refletir sobre as escolhas que fazemos e a reverberação delas na vida de outras pessoas. É um filme que trata da dicotomia dificuldades e esperança. Atuação impecável de James Stewart, no papel do protagonista, George Bailey.

Amores Brutos
(Amores Perros - 2000)
Direção: Alejandro González-Iñárritu

Escolhi esse filme pela força da atuação dos atores e de momentos marcantes em algumas cenas que eu não recomendo para quem tem problemas cardíacos. São três histórias independentes que têm num acidente automobilístico o ponto de intersecção. Gael García Bernal faz um adolescente que se apaixona pela mulher do irmão e usa seu cão “Cofi” para conseguir fugir com ela. E Goya Toledo faz uma modelo voluntariosa que, de repente, vê seu mundo virado do avesso e precisa se reinventar.

Casa de Areira (2005)
Direção: Andrucha Waddington

É uma história sobre a força feminina. Os homens são meros coadjuvantes nessa saga de três gerações de mulheres interpretadas por Fernanda Montenegro e Fernanda Torres, que intercalam vários personagens e lutam para sobreviver numa terra árida e sem perspectivas. O mito da terra prometida se funde com o pesadelo dos sonhos frustrados. Saí do cinema num estado visível de perturbação pois o filme me levou à percepção de que apesar dos conflitos, das dificuldades e de desentendimentos entre as pessoas, principalmente em relações de parentesco, quando há amor, sempre é possível a reconciliação e o respeito sobre quem somos e de onde viemos.

Magnolia (1999)
Direção: Paul Thomas Anderson

Assisti Magnólia sem nenhuma referência anterior ou recomendação de amigos. É no estilo várias tramas que se entrelaçam, cujo fio condutor é um programa de televisão ao vivo chamado “O Que as Crianças Sabem". À medida em que a complexidade dos personagens vai se descortinando, algumas atitudes aparentemente sem sentido vão se justificando. Para mim é a melhor atuação de Tom Cruise. E Philip Seymour Hoffman dá um show como sempre. Mas, o motivo que me fez chorar, foi bem específico: a grande metáfora do filme, que vem através de uma chuva absurda e inusitada. E eu não vou revelar que chuva é essa. Tem de assistir ao filme.

Encantadora de Baleias
(Whale Rider - 2003)
Direção: Niki Caro

Um filme sobre o esforço de ser quem é e encarar o peso dessa responsabilidade com muita determinação. A história fala da perda de tradição e das crenças da tribo Maori, do leste da Nova Zelândia, que acredita que seu ascendente e líder espiritual, “Paikea”, era domador de baleias. Só que o único e possível líder quebra a tradição porque é uma menina. Portanto, “Pai” (Keisha Castle-Hughes) tem que provar para seu avô – e para os demais - que é tão capaz quanto os líderes anteriores. Um filme que retrata também muita perseverança. A diretora trabalhou com nativos e descendentes da própria tribo e a garotinha protagonista é tão danada que foi, merecidamente, indicada ao Oscar de melhor atriz.

Mar Adentro (2004)

Direção: Alejandro Amenábar

Na minha opinião, uma grande atuação do espanhol Javier Bardem, fazendo Ramón Sampedro, um homem que luta pelo direito de decidir os rumos de sua vida, após sofrer um trágico acidente e ficar tetraplégico, preso a uma cama por 28 anos, dependendo dos outros. Extremamente inteligente, ele luta na Justiça, com argumentos lúcidos e profundos, pelo direito de não mais viver. Minha leitura é de que é uma película sobre respeito.

Meninos não choram
(Boys Don't Cry - 1999)

Direção: Kimberly Peirce

Se engana quem acha que a atriz Hillary Swank foi sucesso de crítica e ganhadora de prêmios somente pelo filme “Menina de Ouro”, dirigido por Clint Eastwood. Nesse filme, Swank faz uma homossexual que se transforma de Teena Brandon para Brandon Teena e se esforça para construir uma identidade masculina, numa cidade do interior do EUA, cheia de preconceito. E se alguém pensar que o preconceito e a intolerância à orientação sexual dos outros vai levar a uma violência de tirar o fôlego, acertou.

O homem elefante
(The Elephant Man - 1980)

Direção: David Lynch

Só o olhar do ator Anthony Hopkins em determinada cena desse filme já merece cântaros de lágrimas. Mas a história de John Merrick (interpretado por John Hurt) é daqueles momentos em que a gente percebe o quanto o ser humano pode ser cruel e asqueroso. Merrick nasceu com cerca de 90% do corpo comprometido por neurofibromatose. Por isso, é criado como um bicho, denominado o “homem elefante” e exibido em circos como se fora um monstro ou uma aberração, na Inglaterra Vitoriana. É como se a doença deformadora desse jovem inglês legitimasse as maiores atrocidades cometidas contra ele. Por outro lado, o rapaz que não conseguia mirar a própria face, vítima de tantos maustratos, é um ser humano grato, sensível e inteligente. Nesse filme, a gente pensa que a maior doença está nos olhos de quem vê.

O Palhaço Direção: Selton Mello

O palhaço Benjamim (Selton Mello) é triste e cansado. Filho do dono do Circo Esperança (interpretado por Paulo José), ele vive um conflito sobre quem é e o que quer fazer da vida. A película é repleta de simbologias, mas é preciso estar atento. O roteiro é leve e dá para adulto e criança se divertir. Mas, quem foi ao cinema e saiu com a cara amassada como eu, é porque de certa maneira se identifica com alguns conflitos e escolhas tratadas na trama. É um filme também muito nostálgico para mim, porque me lembrou os velhos circos que passavam pela minha cidade, quando eu era criança.

Primavera, Verão, Outono, Inverno e Primavera...

(Bom Yeoreum Gaeul Gyeoul Geurigo Bom, 2003)

Direção: Ki-duk Kim

Já assisti algumas vezes esse filme e sempre há um elemento novo a ser notado. Conta a relação entre um mestre que vive em um templo flutuante, no meio de um lago, e um jovem aprendiz, criado por ele desde a tenra infância. As estações do ano simbolizam também as estações na vida do pupilo. Quando ele se torna jovem surge uma vontade urgente de viver o “verão” dos seus dias e sentimentos como paixão, ciúme e ira vão aparecendo e levando-os a caminhos distantes daqueles ensinados pelo mestre. É um filme sobre honra e a secular lei do retorno.

Um livro que atravessa histórias

2011-12-13T12:00:00.002-03:00

Coletânea com vários nomes compõe o livro “Travessa da Alfândega” que será lançado sábado que vem.

Como um bom pescador que se põe entre a atenção e a paciência, o editor José Correia Torres Neto, lança no próximo sábado, 17 de dezembro, a coletânea de crônicas, Travessa da Alfândega (Caravela Selo Cultural), no Nalva Melo Café Salão, a partir das 20h. Nesse título ele conseguiu arregimentar textos dos mais diversos nomes de artistas, escritores, poetas, pessoas ligadas a cinema, pesquisas, arquitetura, produção cultural e jornalistas da cidade, tais como: Adriano de Sousa, Alexis Peixoto, Alex Nascimento, Ana Cristina Tinoco, Eliade Pimentel, Franklin Jorge, Lívio Oliveira, Michelle Ferret, Petit das Virgens, Rostand Medeiros, dentre muitos outros. O lançamento vai contar com show do Catita Choro & Gafieira.

Segundo apresentação do livro, Travessa da Alfândega apresenta ao leitor textos distintos entre si, mas que guardam em sua essência, reflexões sensíveis que transitam na literatura, na crítica e na experiência artística e profissional de cada um dos convidados. “Para compor o livro, foram convidadas pessoas de diversos segmentos: escritores, artistas plásticos, jornalistas, fotógrafos, cordelistas, arquitetos, produtores culturais, cineastas e intelectuais. Cada um utilizou de sua liberdade artística para compor uma crônica – ou algo além – que demonstrasse o que lhe sensibiliza, apraz ou até mesmo aquilo que pode deixar um amargor diferente no paladar”, explica o organizador.

A escolha do título do livro guarda certas particularidades que valem ser expressadas. Talvez muita gente não saiba que “Travessa da Alfândega” foi o nome de uma das mais movimentadas e famosas ruas da Ribeira, a “Rua Chile”. Nos idos de 1888 que a Câmara Municipal de Natal publicou resolução que dava novas denominações às ruas da velha Ribeira e, de acordo com o pesquisador Itamar Souza (Nova História de Natal – 2008) a Rua da Alfândega, passara a ser chamada de Travessa da Alfândega. E, em 1902, uma nova resolução dava a denominação preservada até os tempos atuais. “Afeição exagerada ou resgate memorialista” são algumas das razões explicadas por José Correia que o levaram à escolha desse nome. “E todas essas pessoas (os colaboradores) são pedras, são trilhos, são portas e janelas arqueadas como se compusessem a rua de todas as moradas”, arrisca.

Sendo assim, Travessa da Alfândega é mais uma tentativa de dar voz, corpo e sentido às palavras. Aquelas que habitam o universo de quem lê e de quem escreve. Passando pelo meio, atravessando, como o próprio nome sugere, um dos gêneros “mais brasileiros” de que se tem notícia – a crônica – cujo surgimento, alguns arriscam dizer que foi no século XIX, nas páginas dos jornais. E que chega no século XXI com frescor ou fúria de um gênero que cada vez mais se firma e galga as escadarias da literatura.

Travessa da Alfândega - Lançamento
Dia: 17/12
Hora: 20h
Local: Nalva Melo Café Salão, Ribeira
Preço: R$ 30,00

Um convite

2011-11-28T20:08:00.003-03:00

Não é que a gente precise controlar a primavera ou tampouco ter visões sobre o secreto futuro. Mas às vezes, moço, por distração, medo ou cansaço a gente corta o destino e desfaz possibilidades em pedaços tão pequenininhos que se perdem no pó dos nossos passos.

Um café às vezes é só um café, moço. Mas também pode ser o começo de uma boa conversa. E uma conversa pode ser o entrelaçamento de ideias e de descobertas. E, de repente o olho pode brilhar e algumas faíscas podem até chegar ao coração que, por sua vez, fica aquecido. E a gente, moço, pode até ficar assim, com cara de bobo. Mas com o coração aquecido.

Se você me perguntar exatamente quem eu sou e exatamente o que eu quero, moço, eu não terei tanta precisão. Não ofereço muitas garantias e já me disseram que tenho uma certa predisposição para errar nas contas matemáticas. E nem sei se minhas palavras um dia poderiam soar grandiosas.

A verdade é que eu prefiro escutar os passarinhos. E tenho por predileção o silêncio das rosas flertando com o azul das minhas ilusões. Mas isso é outra história. Que eu só conto quando bebo café.

hoje

2011-11-23T18:36:00.001-03:00

Leio um livro longo e cheio de revelações sobre um homem. E, como eu já sei o final, reluto para chegar ao lugar de onde parti.

A gente sempre quer chegar a outros lugares. Voltar para o ponto de partida parece perda de tempo. Mas, nunca é. Como aquela coisa do rio e do homem que nunca são o mesmo rio e o mesmo homem. Então, mesmo quando a gente volta para dentro, é sempre diferente.

Bateu uma saudade mas eu não saberia explicar exatamente do que ou de quem. Mas, como diz o poeta, "saudade é pra quem tem". Então, eu tenho saudades e só.

Pareço uma moça na janela vendo o mundo girar bem devagar. Ou uma moça que só tece e depois se esquece do que era para fazer com aquele pano e desfaz tudo e volta para o começo.

Clarice Falcão - Qualquer Negócio

2011-11-23T17:46:00.000-03:00

Vai mais umaê!

Uma canção sobre amor, ah o amor...

2011-11-23T17:45:00.000-03:00

A Clarice Falcão até que lembra uma outra cantora de vozinha doce que despontou na internet e que também é muito boa e coisa e tal. Mas o humor das músicas é único. Virei fã!

Fragmentos de um dia estranho: 11/11/11

2011-11-11T22:15:00.005-03:00

Cali Rezo

Pode parecer senso comum. E é, não resta dúvida. Mas, a gente nunca pode perder o que não tem. Não é preciso ver os frutos nas árvores. Basta o florescimento e eles estão por lá. Se perco as horas do dia é porque, ao menos uma vez, já me embrenhei no anonimato dos seus ponteiros. Só para sentir o abandono dos segundos, saindo de folga, após constatar minha terrível prisão ao que já foi e ao que ainda será.

Nunca confundi abundância com bens; jactâncias com confissões; beleza com espelhos; cotejos com singularidade; pele de seda com os caminhos secretos dos póros.

Me perco porque é assim, sem gestos medidos ou discursos com prazo de validade que aprendo a admirar e a respeitar o abandono e o perdimento dos outros. Neles encontro caráter humano e a mais pura dignidade de ser falível para não perder tempo em ser soberbo; ingênuo para que o sofrimento com a dissimulação alheia seja redimido por uma certa poesia que habita a inocência. Os felizes que me perdoem, mas a dor tropeça por entre as flores. E os fartos também: mas guardo fidelidade ao olho do abismo.

Os Poetas Elétricos - OBJETOS CORTANTES (Videoclipe Oficial)

2011-11-11T10:28:00.000-03:00

Sou fã!

O Palhaço e uma confissão

2011-11-08T19:31:00.002-03:00

Teve uma vez, ou uns bons pares de vezes, que eu quis fazer parte do circo. Na primeira, foi porque me apaixonei pelo palhaço e devia ter uns cinco anos. A paixão e vontade de ir embora durou umas doze horas. Quando o vi sem a pintura, desisti. Pra completar, ele ficou enrabichado por uma amiga da irmã da minha amiga.

Eu não gostava muito dos circos que tinham animais. E morria de pena do leão domado. Achava aquilo um absurdo sem tamanho. Como é que pode um rei preso? Um rei sem dentes e unhas aparadas? Um rei que se curva diante de um tampinha com um tamborete pintado na cor dourada? Faça-me o favor! No Brasil nem é lugar de leão, pensava.

Depois, eu me deixei seduzir pelas peripécias dos trapezistas e não me apaixonei por algum deles. Eu queria mesmo era ter contato com aquelas asas invisíveis que eles carregavam. As asas, ou então a mão de Deus, suspendia-os pelo ar, permitindo aqueles volteios e toda aquela graça.

Foi tendo contato com os circos que pela minha cidade passavam que eu quis ser mágica, cigana, vendedora de pipoca, mulher do palhaço, filha do dono, amiga do bilheteiro. Fora das imagens e da magia que ficavam em mim dos circos que pela minha cidade passavam que surgiu o empreendimento de montar um circo sem lonas na garagem da minha casa. Tinha palhaço, mágico, cantoras. E daqueles momentos, nasceu minha absoluta inabilidade em tocar gaita. Quase estraguei a noite numa dessas tentativas. Teve um tempo, que o circo se fundou em mim e nunca mais saiu.

- Assisti ao filme do Selton Mello "O Palhaço" nesse sábado. Um poético registro sobre as dúvidas sobre quem somos e para onde vamos. Um filme sobre identidade, amor, busca. E, claro, uma belíssima homenagem ao universo circense.

Manuscritos

2011-10-23T20:46:00.002-03:00

Encontrei meu amigo Carito dia desses e, entre um dedo e outro de prosa, o artista que ele é me sai com essa: "às vezes é preciso mudar tudo para ficar tudo igual". Falávamos dos silêncios que às vezes nos arrebata, dos hiatos de criatividade, das angústias que nos envolve quando entramos nos labirintos de nossas próprias (re)criações e da necessidade de mudança que nos leva ao espiral de nós mesmos.

Meses e meses de um silêncio que povoa a minha solidão quieta. Meses que sinto Van Gogh, mas não consigo enxergar seus girassois, embora saiba que em algum lugar ele é e sempre será.

Moram neste texto certas desilusões, dores que me pertencem e que já não sei mais se têm mais sentido olhar para marcas de feridas expostas. Mora nesse texto um domingo absolutamente prosaico, sem revelações de futuro e com muitas incursões pelo passado. Lembrei da beleza encarnada das unhas da minha avó e das inúmeras histórias cheias de bom humor, que ela distribuía gratuitamente, sempre que alguém olhava para dentro da tristeza. A alegria da minha avó era como um trunfo que a vida lhe dera em compensação aos próprios dissabores. Vovó tinha gosto de mel de furo e farinha de gergelim: era doce e tinha sustança.

Gosto de mudança, assim como também procuro respeitar o tempo da inércia. Sou capaz de deixar durante meses o jarro, o relógio ou o quadro na hibernação. Mas sou eu em quem governo o desassossego. Não o contrário.

Revista Preá # 24 será lançada hoje, na FJA, a partir das 19h

2011-10-18T12:19:00.002-03:00

* Além das Sombras

Regina, 68. Maria, 67. Conceição, 60. Três irmãs e uma história de vida desenhada nas sombras – da privação, da dor, do sofrimento. Cegas de nascença, desde pequenas levadas pelo pai, Manoel de Souza, cidade acima, cidade abaixo, cruzando os estados da Paraíba, Rio Grande do Norte, Ceará, Pernambuco e Alagoas, para cantar nas feiras e conseguir as esmolas que garantiriam o sustento de toda a família, formada por mais três irmãos, que não nasceram sob a condição de não reconhecer a própria sombra.

Regina, 68. Maria, 67. Conceição, 60. Três irmãs e uma história de vida desenhada nas sombras – da sinceridade, da ingenuidade, da alegria. Já nos primeiros segundos de contato com essas três senhoras, a limitação física imposta pelas origens congênitas se descortina em um novo mundo, paradoxalmente iluminado – e mais próximo ao universo das crianças – e recriado por elas nos mais simples gestos. Recentemente elas estiveram em Natal, onde se apresentaram dentro do Programa Agosto da Alegria, na mostra Cultura Popular no Cinema, no Teatro de Cultura Popular Chico Daniel.

“Maroca” (Maria), “Poroca” (Regina) e “Indaiá” (Conceição) tornaram-se conhecidas pelo Brasil, como “as ceguinhas de Campina Grande”, quando o diretor Roberto Berliner lançou em 2004 o documentário A pessoa é para o que nasce. O título vem de uma frase de Maroca – espécie de portavoz das irmãs, um pouco mais tímidas para falar – e que ela explica de outra maneira quando provocada: “Cada pessoa nasce com um destino. A gente não vê mas passa a mão”, diz, emendando com uma boa risada sem dentes, seguida pelas outras irmãs, num mimetismo de cumplicidade constante entre elas.

“A vida é boa”. “A pior vida do mundo é melhor do que morrer”. “É!”. As frases são ditas em cadência, praticamente ao mesmo tempo, primeiro por Poroca, depois por Maroca e por fim, Indaiá, concisa. São as respostas à pergunta se elas são felizes.

São. Apesar das sombras. Por conta das sombras. “Nosso pai era agricultor. Mas não plantava muito porque a gente vivia viajando pra cantar nas feiras. E ele não se aprumava nunca porque bebia muito. Nossa mãe [Maria Oliveira] era boa e não era. A gente já sofreu muito, Afe Maria, tinha muita gente ruim pelas feiras, botava papel e pedras na nossa bacia [o recipiente para recolher as esmolas], pisava na gente”, diz Maroca, novamente reiterada por Indaiá: “É!”.

A pessoa é para o que nasce inicialmente seria um curta de seis minutos, para uma série de TV chamada “Som da Rua”, feito em 1997. Berliner ficou tão impressionado com o que viu e ouviu que decidiu fazer o filme com elas, estreando como diretor de longa metragem. No documentário, as ceguinhas de Campina Grande cantam com Gilberto Gil, num Festival de Música em Salvador – Poroca: “O povo diz que ele é um dos maiores cantores do Brasil e que ele sabe das coisas.” Naquele período, os convites para festivais e programas de TV lhes rendeu cerca de R$ 40 mil. Com esse dinheiro, a moça que as acompanhava e que aparece no filme, Valneide, comprou uma casa para o filho dela. Regina, Maria e Conceição vivem até hoje de aluguel e moram na casa da única filha de Maria, que se chama Maria Dalva, no bairro Jardim Paulistano, em Campina Grande (PB). “Hem Heim... a Justiça que eu quero é a de Deus. Depois que a gente ganhou o dinheiro e ela comprou a casa para o filho, ela vivia aborrecida com a gente, sem paciência. Morreu de câncer de mama. E a gente também não tem como tomar a casa do menino dela, ele é de menor”, resigna-se Maroca.

Depois do filme, elas contam que passaram três meses “só andando”, tocando seus ganzás e cantando as emboladas de coco Brasil afora. Depois, os convites rarearam mais. E não negam a satisfação de sair de casa para se apresentar, quando convidadas. “Aqui foi bom demais. Tudo é bom. As pessoas são boas. O hotel era bom. Os cantos que a gente vai é melhor do que em casa, que tem muito barulho de menino”, diz Maroca.

Sempre unidas, as irmãs vez ou outra se procuram para trocar carinhos durante a entrevista. Estão novamente juntas há um ano, pois estiveram separadas nos últimos cinco anos, entre 2005 e 2010. Maroca foi morar com a filha, por conta de um acidente vascular cerebral. Quando relembram a separação, as três choram, sem reservas. “A gente não arenga não. Negócio de arengar presta não”, diz Indaiá, num raro momento de intervenção na conversa.Maroca foi a única que se casou das três: “O primeiro marido era muito ciumento, morreu de uma carne de porco que comeu. O segundo era bom, mas foi assassinado pelo meu irmão. Uma briga besta por conta de um sofá. Não tenho coragem de perdoar meu irmão. Eu amava demais o segundo.” Ele também era cego e foi assassinado pelas costas.

“Matar um cego é o mesmo que tirar a vida de uma criança”, sentencia Indaiá, continuando, mais desenvolta enquanto as outras ouvem atentamente: “Sou adulta, mas me acho uma criança.”

A mais velha, Poroca, é a única que vai sozinha ao banheiro. E Maroca diz que antes do AVC que lhe roubou alguns movimentos de perna e braço, lavava pratos e cuidava dos netos. Gostam de ouvir as novelas. “Uma novela boa é essa Cordel Encantado. Uma boa fofoca também é bom”, brinca Poroca, botando a mão na boca, numa autoreprimenda.

A conversa já está muito boa e todas se sentem à vontade. Maroca provoca a repórter a questionar Poroca sobre o que é “tetramizó”. E Indaiá se mete na conversa: “Você morre danada, e o tetramizó fica”. Poroca bota a mão na boca mais uma vez e desata a gargalhar. Unidas na escuridão, no ganzá e nas cantorias elas têm uma espécie de código para falar umas com as outras – conseguimos desvendar alguns: Vinte é “homem branco”; Treze é “carinho em mulher morena”; fun é “gente branca”, Zinho é “dinheiro” e Tetramizó é “bebida alcoólica”.Já está na hora de partir para Campina Grande. Antes, porém, Valquíria, a moça que agora toma conta delas, recomenda que todas devem ir ao banheiro. Cada uma tem de ser conduzida pela mão até o lugar. Indaiá é a primeira a entrar. Enquanto a repórter e Poroca ficam sozinhas no corredor, esta cochicha: “Eu gosto de um tetramizozinho [cerveja], mas só tomo dois copos. Porque elas não gostam que eu beba. Mas não tenho uma dor numa unha. Só tomo remédio para dor de cabeça, mas é muito difícil.”Na despedida, a repórter pede licença para dar um cheiro em cada uma. O consentimento e a retribuição vêm em forma de dois carinhos muito comuns entre elas: pegar na minha “caixa de fósforo” [orelha] e fazer o “treze” [aparar o meu queixo com a palma das mãos].

* Esse texto faz parte da publicação da Revista Preá # 24, que será lançada hoje na FJA, a partir das 19h, durante o projeto Privado é Público. A distribuição é gratuita. E, sim, o texto é meu. E a foto é do meu celular...)

Charlotte Gainsbourg - The Songs That We Sing

2011-10-15T20:59:00.000-03:00

Ela é filha de Serge Gainsbourg e Jane Birkin, o casal que eternizou Je t'aime, moi non plus... Como se não bastasse é queridinha de Lars Von Trier e está no desconcertante "Anticristo" e no polêmico "Melancolia". Pena que a canção não é em francês. Voilá!

Clipe Felicidade - Marcelo Jeneci

2011-10-10T14:16:00.000-03:00

Eu também (Mada) tava lá!!! Yuhuuuu!

Pterodátilos - Eu fui!

2011-10-10T14:14:00.000-03:00

"Ainda Bem" Marisa Monte - Clipe Oficial

2011-10-05T19:49:00.001-03:00

"Nan-nan-nan-nan" - Breguinha gruda como chiclete. E a plástica desses dois, afff!
Não resisti!

Uma carta que nunca será entregue

2011-09-27T18:42:00.004-03:00

Caro F, tenho pensado em você mais vezes que o previsível. Lembrado de algumas coisas essenciais no nosso convívio como comer cenoura crua, limpar o molho do macarrão no prato com pão e ouvir o som da minha voz cantarolando alguma coisa só porque você pedia.

É fato que já faz algum tempo que ultrapassei a ponte da saudade e mergulhei no rio das memórias. Todas tão doces e com a cor dos teus olhos. Tem vezes que até nem sei se o que estou lembrando, como o calor das tuas mãos amalgamadas nas minhas enquanto caminhávamos pela praia, tuas brincadeiras com os cachorros, os livros de poema na cabeceira da mesa e a luz do banheiro acesa na madrgada porque você não gostava de dormir no escuro, são memórias reais ou evocações da minha imaginação.

Tem gente que escreve porque quer descobrir o fim. Eu te escrevo porque quero descobrir meu meio. Ou talvez encontrar as margens de um rio esquecido, mas que ainda abre córregos no meu espírito. Tem vezes que o amor abre fendas que não precisam ser fechadas. Elas convivem serenamente com nossas cicatrizes, nossas novas descobertas e o misterioso porvir.

Portanto meu querido e inesquecível F, enquanto penso em você, sigo compondo esse enredo das horas com alegria, um pouco de devaneio e alguns cristais de melancolia no canto dos olhos porque não guardo vocações eternas - e nem acredito - na supremacia da felicidade. Sublime é viver e não precisar esquecer.

O silêncio de Juliana

2011-09-26T21:26:00.003-03:00

- A Juliana está?

- Não. Não mora ninguém aqui com este nome viu? Desculpe. - Assim mesmo. A senhora atende ao telefone e, ao perceber que é engano, pede desculpas por não poder ajudar.
No dia seguinte, o telefone toca.

- A Juliana está? - A mesma voz com a fingida displicência de quem mantém esperanças de a própria Juliana atender.

- Não meu filho. Não mora nenhuma Juliana aqui, meu amor! - Fala, trocando o pedido de desculpas por um carinho inacreditável para qualquer pessoa que recebe insistentemente uma ligação do outro lado da linha.

A cena se repete por vários dias. Sempre a mesma voz masculina. Depois de alguns dias solitário, ele arrumou companhia na busca pela moça e passou a alternar com uma voz feminina, a infindável esperança de encontrar Juliana. A senhora continua simpática ao dizer que "não, nesta casa não mora nenhuma Juliana. Quem dera morasse, e eu acabasse com sua busca ageográfica".

Será que Juliana deu o número errado? Será que ele ouviu o número errado? Será que, ao pedir a amiga para ligar, ele não pensa driblar uma "mãe possessiva" que não quer que a filha tenha encontros amorosos? Será que, de tanto ligar para o número daquela casa, Juliana não se materializará e, qualquer dia em qualquer hora dessas, ele não ouvirá a sua voz do outro lado da linha? Talvez ele nunca mais veja Juliana. Talvez tenha sido só uma confusão imaginativa do desejo profundo que nasceu dentro do peito de reencontrar uma moça que só mora por trás dos muros dos seus sonhos.

Bernardo. É preciso dar um nome ao rapaz que insiste em encontrar Juliana. Aquela moça gentil que fixou-se nos seus quereres como flor nove horas que brota no canto da calçada. Bernardo sente saudades. Toma sopa de feijão à noite e espera o dia seguinte chegar até discar de novo aquele número e ouvir a voz da doce e paciente senhora que nega como quem promete algo melhor. Que não dá palpites contrários à sua vontade e ouve a pergunta como se fora a primeira vez, como fazem os gatos cheirando e observando os mesmos cantos do jardim. Bernardo quer dar uma rosa para Juliana. Quer tornar-se o homem romântico como não se aprende nas novelas. Quer até aprender a fazer versos de amor. Bernardo quer um retrato de Juliana e seus olhos de santaputa. Quem sabe, olhando para aqueles olhos, não se contentaria com tanto silêncio de Juliana.

Simon's Cat in 'Cat & Mouse'

2011-09-11T19:19:00.000-03:00

Pausa na letargia

2011-09-08T21:07:00.001-03:00

Meses e meses esperando a letargia passar. Aguardando placidamente o barco das boas novas arribar às margens da minha face perdida, meu coração em flor, a alma mole em revés ao corpo de pedra. O paraíso e inferno no silêncio dos meus dedos. Mas ela ainda não foi embora. Habita meus membros e insiste no amarelo de sentimentos arranhados.

Nessa brecha em que me escondo, antes dos dedos retornarem a me falar coisas e sonhos que possa compartilhar, um passarinho morreu na minha mão. A perplexidade de sua morte, o corpo pequeno e inerte ainda quente, fez meu tato pulsar. Nenhuma tentativa era possível. Só o guardei na caverna das minhas mãos para ter um pouco mais de tempo para lamentar a fatalidade e selvageria dos dias. Lembrei daquela outra história do passarinho morto e o milagre do palestino. Mas era sábado e talvez fosse sua hora de descanso. O passarinho foi um presente que eu não desejei ganhar. Há presentes com essa natureza.

Ontem sonhei com emissários. Eles trazem girassois, pergaminhos e bem-te-vis. Talvez um pouco de esperança porque não me acordaram bruscamente do sono. Sonho também com longas cartas, parentes distantes e um homem sem rosto, ao mesmo tempo tão familiar e acolhedor. Decerto seja um barqueiro, que trará o azul e a brancura de volta.

O que eu poderia dizer? Se não há espaços para mentiras, também não há espaço para o clandestino e o supérfluo. Mergulho nas minhas águas profundas, revolvo a terra que decanta os dias, o trabalho, as outras pessoas, os sentimentos, os rumores, as palavras e também a escuridão.

O manancial a que me entrego é libertador.

Mafalda...

2011-09-08T21:06:00.003-03:00

Músicas que não saem da cabeça

2011-09-06T17:30:00.003-03:00

Magamalabares

Acqua Marã

Um barquinho oxaiê
Quem esteve aqui

Viu barquinho de gazeta

Ancorar no mistério
Notas musicais

Dentre bolas de sabão

que de nossas serenatas vieram

Nascente

Clareia manhã

O sol vai esconder a clara estrela

Ardente, pérola do céu refletindo teus olhos

A luz do dia a contemplar teu corpo

Sedento, louco de prazer e desejos

Ardentes

Clara e Ana

Um coração

De mel, de melão

De sim e de não

É feito um bichinho
No Sol de manhã

Novelo de lã

No ventre da mãe

Bate um coração
De Clara, Ana

E quem mais chegar

Água, terra, fogo e ar

Cumpleaños feliz! (metade "diário" metade crônica)

2011-08-24T21:19:00.007-03:00

Domingo passado a primeira coisa que minha amiga fez quando chegamos à livraria para um inocente café com bolo foi apontar o livro na estante: Borges uma vida, biografia de um dos meus escritores preferidos, Jorge Luis Borges, escrita pelo autor Edwin Williamson.

Tomamos café, conversamos, encontramos outra amiga, sorrimos, nos distraímos e eu lá, pensando no livro. Absorta na ideia fixa de coloca-lo na prateleira dedicada ao autor. Foi né? Estou lendo em doses homeopáticas. Junto com Fazes-me Falta, de Inez Pedroza.

O doido é que eu não lembrava que HOJE é data de aniversário de Borges. Ele nasceu em 24 de agosto de 1899. E é muito mágico isso porque minha ignorância foi trabalhando e evocando Borges por esses dias em vários momentos. Primeiro foi na crônica que fiz para o Novo Jornal sobre a cegueira e encontros e, lá estava Borges. Depois a referência direta que todos meus amigos íntimos fazem a mim quando veem a literatura de Borges, como foi o caso de domingo passado na livraria. E eis que de repente, dando uma espiadinha agora à noite no Substantivo Plural do Tácito Costa, entendo claramente os caminhos do acaso.

* Luz que me alumia

Tive a chance de conhecer, recentemente, as “Ceguinhas de Campina Grande”. Elas ficaram famosas depois que viraram personagem principal do documentário “A Pessoa é para o que nasce”, dirigido por Roberto Berliner, e lançado em 2004. Elas vieram a Natal dentro do Programa Agosto da Alegria e se apresentaram no Teatro de Cultura Popular Chico Daniel, numa terça-feira chuvosa.

Disse “a chance” porque embora pareça um super clichê, estar diante delas, ouvir suas cantorias e histórias, me deram a clara percepção de que a vida vale muito à pena. E que todos os problemas que se nos apresentam têm a dimensão do tamanho do nosso olhar. Regina (Poroca), Maria (Maroca) e Conceição (Indaiá) são donas daquela sinceridade desconcertante que deixa o interlocutor sem palavras e só com sede de ouvir. Talvez porque sejam desprovidas de rebuscamentos e ricas em simplicidade, tornam tão substantivas suas histórias. Cegas de nascença, me contaram – sem qualquer resquício de autopiedade – que os pais as levavam pelas feiras-livres, para que elas cantassem e, assim, garantissem o sustento da família composta por oito pessoas. Não foi uma vida fácil na infância. Todas agora sexagenárias, ainda não têm uma vida fácil. Mas e daí? Quando pergunto o inevitável, a resposta é rápida: A vida é boa.

Apesar de todas as dificuldades que ouvi, em nenhum momento, senti escuridão nelas. Talvez a escuridão habite muito mais nas pessoas que as enxergam, do que o que elas “enxergam” no mundo e em nosotros.

Falando em portenho, um dos meus escritores preferidos, Jorge Luis Borges, no livro Sete Noites, na conferência sobre “A Cegueira”, aquela que o acometia, em certo trecho confessa: “O mundo dos cegos não é a noite que as pessoas supõem. Em todo o caso, estou falando em meu nome e em nome de meu pai e de minha avó, que morreram cegos; cegos, sorridentes e corajosos, como eu também espero morrer. Herdam-se muitas coisas (a cegueira por exemplo), mas não se herda a coragem. Sei que eles foram valentes”.

Poderia ter sido escrito para elas. E também para minha avó, Eutaciana de Azevedo Cruz que, durante parte da minha infância desconhecia meu rosto, pela visão acortinada por uma catarata precoce. Nunca fomos tão próximas uma da outra como naquela época. Ela estava sempre cantando, me balançando na rede, contando-me histórias e me beijando como se, com os lábios, pudesse sentir o meu sorriso sempre escancarado para ela. Nesse mundo de tantos outros tipos de cegueira lembrar e estar diante dessas pessoas foi realmente iluminador.

* Crônica publicada ontem no Novo Jornal

Delicado gesto

2011-08-24T20:23:00.004-03:00

Foto: Demis Roussos

A vida é toda desenhada de cheiros, gestos, sons e lembranças. Peço licença ao vácuo da hibernação imposta pelo inverno das horas ocupadas para contar um episódio que me ocorreu ontem pela manhã. Estava diante de um homem velho e sábio, erudito e popular, sério e engraçado, loquaz e silencioso. Um homem que revelou ter dentro de si duas personagens: "Tem dentro de mim eu mesmo e um velho cabuloso chamado Ariano Suassuna".

Um velho que carrega a leveza do saber em cada lento movimento do corpo em contraposição à agilidade da alma espirituosa e sabida que abre caminhos quando fala das coisas apreendidas ao longo de 84 anos. Um velho com cara de velho. Um homem que sabe manusear bem as cordas das palavras e enlaçar gente, cotovia, pirilampo.
Um velho que, alguns dizem "chato", que adora rir-se de si mesmo e desdenhar das vaidades que lhes são dadas como dádiva ou dívida. Um velho que só quer ter mais tempo para ler e escrever. E que "namora" a mulher há 64 anos. A voz mansa e rala não faz questão de ser ouvida. As mãos encenam as histórias no ar com a mesma destreza da boca certeira a cada sílaba.

Assim é esse homem a quem tive a honra de abordar e ter dele um fino gesto de delicadeza: beijar-me a mão. Um gesto, aparentemente, tão simples e que vem se esvaindo a cada década vivida. Um gesto que enlaçou minhas horas exaustivas de trabalho em alguns segundos de puro encantamento. De saudades de uma época que eu nunca vivi. De vontade de delírio. De encantamento pelos caminhos percorridos em outras épocas e em outros tempos.

O meu tempo é curto. O tempo dos outros também. Não se para mais para beijar a mão de ninguém. E essa é uma triste rima que eu nem pensei que poderia surgir por aqui.
Não lamento pelo tempo vivido dos outros. Só tenho inclinações para abrir caixinhas de músicas que não se ouve na rádio; sentir cheiro de papel amarelado dos livros; me encantar por um gesto delicado e simples no dorso da minha mão e me lembrar disso pelo resto da minha existência.

Poema do Bukowisk

2011-08-14T18:09:00.002-03:00

The Laughing Heart

Sua vida é a sua vida.

Não deixe que ela seja esmagada na fria submissão.

Esteja atento.Existem outros caminhos.

E em algum lugar, ainda existe luz.

Pode não ser muita luz, mas ela vence a escuridão.

Esteja atento.

Os deuses vão lhe oferecer oportunidades.

Conheça-as. Agarre-as.

Você não pode vencer a morte, mas você pode vencer a morte durante a vida, às vezes.

E quanto mais você aprender a fazer isso, mais luz vai existir.

Sua vida é a sua vida.

Conheça-a enquanto ela ainda é sua.

Você é maravilhoso, os deuses esperam para se deliciar em você.

Charles Bukowski

Tava precisando de um poema desses para sobreviver neste domingo... Catei lá no Don't Touch.

O fantástico mundo do consumo *

2011-08-09T17:35:00.004-03:00

Li o texto do psicanalista, Contardo Calligaris, na coluna da Folha de São Paulo, sobre sua experiência, dentro de casa, com o impacto que a morte da cantora Amy Winehouse causou na enteada de 11 anos e do quanto ela ficou impressionada com a morte precoce de uma cantora que na opinião de muita gente, parecia promissora pela força da voz e talento nas composições.

Relatando o fato de que a garota acordou no meio da noite e precisou ser consolada para compreender aquilo que ocorria, como todo bom psicanalista, Calligaris fez uma associação sutil, porém relevante, do sentimento de consternação que tomou conta de muita gente com a morte da Amy ao consumo exacerbado de produtos e imagens inalcançáveis de beleza, riqueza e felicidade que a mídia de modo geral nos enfia goela abaixo. Transformando-nos numa massa amorfa de desejos fúteis, inúteis e irrealizáveis. E quando falo em mídia, peço licença para explicar que não se tratam somente dos meios formais e tradicionais de comunicação como jornais impressos, televisivos e rádio, como muita gente resume. Mídia é toda a complexa rede de informações e formas de comunicar, contar histórias e "vender" ideias, conceitos e produtos, passando pelos livros, revistas, cinema, novelas, difusão de música e, nos últimos 15, 10 anos, conta com a grande rede mundial de computadores que, se por um lado deu um salto na chamada convergência de mídias e na disseminação e acesso às informações, por outro permite com igual espaço e com o salvo conduto da democratização e direito à informação toda sorte de futilidades, apelo ao consumo, desserviços e histerias que levam ao consumismo e aos vazios existenciais de crianças, adolescentes e adultos.

Calligaris lança mão de um questionamento a partir do que ele chama do "paradoxo de Amy" e faz a provocação: "o que você prefere, uma filha que se perca tragicamente nos excessos do desejo ou uma filha que chegue à vida adulta sem ter conhecido outros desejos do que os que surgem nas conversas sobre marcas de mochilas e sapatos?".

Se é que se pode encontrar ironia na tragicidade precoce da morte de alguém, especificamente dessa moça aparentemente tão promissora na arte musical, o irônico é que ela parecia a antítese da sua imagem vendida pela mídia. Nem fama, nem riqueza, nem tornar-se ícone da moda com o cabelo em formato de bolo de noiva, as sapatilhas de bailarina e o inconfundível delineador nos olhos, foram capazes de preencher seus vazios que, pelo visto, nada tinham a ver com a imagem da perfeição que alguns insistem em querer nos ludibriar.

* Texto originalmente publicado no Novo Jornal.

Só não vale a indiferença *

2011-08-04T19:14:00.004-03:00

Uma das coisas que aprendi com meus pais foi ter respeito aos outros e aí incluam-se os animais e plantas. Num exemplo que ficou cravado na memória, eu devia ter uns quatro anos e estava com uma mania de atravessar cães e gatos como se fossem os pneus fincados na areia do parquinho. Numa dessas vezes, pisei no rabo do cachorrinho e ele devolveu com uma mordida na canela. No meio dos primeiros-socorros levei uma bronca de ambos, me explicando que não podia fazer aquilo porque machucaria o animal e, assim como eu sentia dor, eles também sentiam dor.

Cresci, desenvolvi minhas próprias ideias e teorias sobre a vida: certo e errado, imoral, ilegal ou engorda, discordei deles em muitas coisas, mas não me desvencilhei do senso de preocupação e consideração pela dor alheia, e ai incluam-se os animais também. Sentimento esse que passa ao largo da indiferença que vejo tão de perto em vários pontos da cidade, quando o assunto é o abandono e maustratos de cães e gatos espalhados pelas ruas de Natal.

É muito fácil ver pessoas estranhando e reclamando do fato de poucas almas sensíveis alimentarem os animais de rua. É muito mais fácil ainda encontrar pessoas que se prestam a maltratar, que têm preconceitos, desinformação e, sobretudo, que teimam em ignorar o fato de que temos uma infinidade de animais abandonados, sujeitos a pegar doenças, a proliferar doenças e a se submeter a todo tipo de humilhação, dor e fome, na tentativa de sobreviver.

E fique claro que esses animais que nascem e crescem e morrem nas ruas têm em sua raiz o abandono dos seres humanos. A equação é simples e o resultado é desastroso: se alguém abandona um gato ou um cachorro à própria sorte, eles vão procriar com suas espécies, sem nenhum controle. E é isso que tem ocorrido como uma bola de neve.

Sei que algumas pessoas se compadecem e se responsabilizam, de maneira individual ou coletiva, adotando um animal, criando ONGs de proteção e sites de informação e adoção na internet, na tentativa de ajudar esses bichos. Mas o problema está longe de ser resolvido. Primeiro porque a maioria de nós é firme na indiferença ou no preconceito. E segundo, porque tem muita gente que acha que os problemas do mundo só têm a ver com as pessoas. Sei também que o Poder Público tem obrigação administrativa de recolher esses animais. De fazer algum tipo de campanha de castração coletiva e de desenvolver campanhas de sensibilização sobre a importância de não se abandonar e de se adotar os já abandonados. Mas sei também que isso pode ser uma grande falácia. E se o dileto leitor não tem vontade ou disposição para adotar um animal que carece de respeito e proteção, sem problemas. Não é obrigado a isso. Só não vale tanta indiferença.

* Publiquei no Novo Jornal ontem esse texto. Evito ao máximo cabotinagens e me colocar como exemplo de alguma coisa, então, o texto abaixo é correlato com o tema que abordo neste aqui. Mas no "brogsson" me sinto mais à vontade para expor os dois.

Lições de vida *

2011-08-04T18:55:00.007-03:00

Otto, "beu pintinho abarelinho"

Fellini, o "Tatu Bola"

Dollores, a "Tartaruga Ninja"

Sempre tive muita atração por bichos. Pouco medo também. Às vezes até penso que deveria ter sido veterinária. Em reportagens que tive a oportunidade de fazer já peguei em cobra, jacaré, filhotes de leão e onça. Bom, mas eu quero mesmo é falar da experiência gratificante de preservar essa amizade e de criar vínculos com os outros seres que não sejam humanos.

Desde sempre cultivamos o convívio com animais domésticos em casa. A primeira foi uma cadelinha SRD+pequinês cor de tijolo chamada "Xuxa" (ok, ok, confesso que um dia eu quis ser paquita). Ela morreu velhinha. E, um mês depois, seu "companheiro" Kiko, um gato bochechudo (ok, ok, mais uma influência midiática, dessa vez vinda do seriado mexicano "Chaves"), que já tinha 12 anos de convivência pacífica com ela, morreu de saudades. Depois deles, sendo um de cada vez, passaram por casa, Mingo; Nina Lucy Fredericka e a Mel. Todos eles morreram de morte trágica, alguns vítimas da maldade humana.

Quando a Mel morreu percebi que mamãe estava muito carente e de vez em quando batendo uns papos com as samambaias e até com a geladeira. Ela resistia à idéia de ter novamente bichos em casa. Mas insisti e minha amiga Waleska disse que ía providenciar "uma gatinha" para a gente, que viria de uma ninhada de siameses. Não fazemos restrição de sexo, não temos preferência por machos ou fêmeas, não implicamos com cor ou raça e também sob hipótese alguma compramos animais. Dois dias depois chegou o Fellini (sim, um gato, até hoje não entendi esse mistério, nem questionamos nada com ela) em nosso lar. Cerca de dois meses, meio assustadinho e muito educado. A primeira coisa que fez foi fazer as necessidades fisiológicas na bacia higiênica que já havíamos preparado para ele. Ganhou mamãe na hora! Fellini é um dos animais mais inteligentes que já convivi. Aprende fácil as coisas, tem uma capacidade incrível de se comunicar, e se adaptou bem ao banho, a passear com guia, é manso, muito contemplativo, não dá trabalho para tomar remédio, o comportamento pacato conquistou o veterinário (que admitiu que preferia cachorros) e seus esportes prediletos são, nessa ordem, dormir, brincar de esconde-esconde, dar lambidas na gente e fazer dois passeios diários por dia. E ninguém estranho ao nosso lar jamais vai poder presenciar as coisas incríveis que ele faz, como tentar abrir a porta puxando o trinco, rolar no tapete e dar cambalhotas no ar com mosquitos imaginários. Porque ele é o gato mais matuto e recluso do mundo e, basta ouvir a voz ou sentir o cheiro de alguém estranho, que se esconde debaixo da cama ou em cima do guarda-roupa. Eu podia fazer mil parágrafos sobre as coisas que aprendo com Fellini, sobre o prazer que é ter um serzinho tão amoroso na minha vida. Mas tenho outras histórias para contar.

Dollores apareceu da noite para o dia perto de casa. Estava tão maltratada, tão cheia de sarna e feridas que causava repugnância em alguns e, muita angústia em mim. Precisávamos matar um pouco de sua fome desesperada. Mas era pouco. Passei uma noite pensando que precisava fazer alguma coisa. No dia seguinte, Dollores tomava seu primeiro banho. Deu um pití ameaçador para tentar me intimidar a não passar o sarnicida, mas não funcionou. Com o tratamento contínuo e diário, em uma semana as feridas já tinham sarado e ela parava gradativamente de se coçar. Os pelos começaram a crescer e ganhou peso. Fiz uma foto dela, botei num cartaz, levei para o trabalho e fiz uma campanha para arrecadar uma grana para a cirurgia de castração. Algumas pessoas torciam o nariz, outras riam de mim, outras ajudaram. Consegui a metade da grana e bancamos o resto. Foi um presente que me dei poucos dias antes do meu aniversário no ano passado. O veterinário disse que ela deveria ter uns seis meses mas, estava tão desnutrida e debilitada que ainda não tinha chegado à maturação para entrar no cio. Depois disso pedi ajuda ao Marcelo para a gente conseguir um lar definitivo para ela aqui no bichinhos precisam de lar, mas ninguém apareceu. Teve até uma amiga que desistiu na última hora de leva-la para casa, porque no meio do caminho, quando vinha buscá-la encontrou uma gatinha filhote atropelada. Não dava para competir né?

Desisti de dá-la para adoção. Começava o processo de adaptação com o Fellini que, nessa altura do campeonato, estava arredio, ciumento, agressivo e irredutível com a presença de um novo ente na família. O processo foi longo. Primeiro arrumei um "barraco" para ela na varanda, onde ela dormia e comia. Sem contato físico com ele. Mas isso a deixava exposta e me incomodava. Até que um dia chovia muito e ela saiu da varanda e foi bater na janela do meu quarto. Botei-a para dentro e assumi as consequências da ciumeira do primeiro. Posso dizer que até hoje ainda rolam umas rusgas entre os dois que ora parece briga, ora parece brincadeira. Eles não se bicam muito bem. Mas Dollores está definitivamente na minha casa e no meu coração. Depois que ela se recuperou dos maus tratos e das enfermidades se transformou num belo animal. Onde lhe faltavam pelos hoje tem em excesso. Ela é muito bonita mesmo, não é exagero de protetora. Eu sou absolutamente apaixonada por ela. Embora ela me esnobe e reclame das minhas abordagens digamos, exageradas, de dar cheiro e botar no braço. Dollores tem personalidade forte, não gosta de ser contrariada e é muito independente. Tem dificuldades em lidar com contato físico. Acho que apanhou muito e foi maltratada porque às vezes, do nada, ela se esquiva quando nos aproximamos como se estivesse se defendendo. Mas, no geral ela é relaxada e despachada e já mudou bastante. E dá umas cabeçadas na gente como demonstração de afeto e reverência. A última vez que a pesamos estava com 4,5 kg. Ela é a prova viva de que com amor, paciência e cuidados a gente pode reverter um quadro de dor e abandono.

Também falaria muito mais sobre ela, mas, ainda tem o Otto. Ele perambulava pelas redondezas desde que chegamos no nosso lar atual. É um gato de porte grande, castrado, parecia que tinha dono. Mas não tinha. Passamos a alimentá-lo (ração e água) escondidos das pessoas que tinham muito preconceito com ele. Ele era muito sujinho e maltratado e, infelizmente, nem todo mundo se sente responsável por esse tipo de crueldade e abandono que fazem com os animais, especialmente os gatos. Mas foi ele quem foi me conquistando. Como eu não o repelia, ele passou a me seguir para onde ia e me dava umas arranhadas nos pés, como se tivesse querendo chamar a minha atenção. Passei a acariciá-lo, conversar um pouco com ele e ganhando confiança. Aos poucos fui trazendo ele para comer dentro de casa porque as vasilhinhas que eu espalhava pelo condomínio para alimentá-lo desapareciam praticamente todos os dias, por algum vizinho incomodado. O primeiro banho que eu dei nele foi incrível. Otto demonstrou muita tolerância àquele estresse e mudança de sua rotina, ganhou uma cor laranja viva e brilhante e dormiu por cerca de umas oito horas seguidas, como se estivesse aliviado. Mas continuava dormindo fora. Daí, no Natal do ano passado, minha mãe arrefeceu e aumentamos a família e o número de vasilhas fixas de gatos espalhadas pela cozinha da casa. Ele está velhinho. Dorme e ronca muito. Tem mania de ficar em cima da minha escrivaninha. Se não tomar banho com uma certa periodicidade fica fedorento pra caramba, por conta dos dentes estragados, e ainda por cima é babão, e ainda não aprendeu a fazer as necessidades na bacia higiênica e faz no ralo do banheiro. E eu o amo e tento compensar todos os anos que ele passou sem um lar e sem carinho. E quando ele me olha, eu sinto que ele entende que agora não está mais sozinho. É o mais obediente da casa.

Daí, todos os dias de manhã cedo eu saio para passear com o Fellini, na guia porque é condicionado desde pequeno, e o Otto e a Dollores saem juntos. Embora eles não estejam presos a mim por uma coleira, nenhum deles sai de perto. E, quando eu volto para casa, todos eles vêm atrás, sabendo que ali é o seu lar, que ali ninguém vai bater neles, que eles têm cama mesa, banho e um sono tranquilo longe dos carros, da chuva, do sol quente e de gente que não tem vergonha de ignorar ou maltratar os animais. E eu, quando me apercebo que tenho em casa uma "ruma" de gato, penso no quanto eu sou feliz nesse exercício cotidiano de sair da zona de conforto; de aprender com eles a exercitar amor, cuidado e preocupação. Meus gatos me melhoram. Quero finalizar falando uma frase da Clarice Lispector que nos faz lembrar da nossa "selvageria" intrínseca: "Não ter nascido bicho parece ser uma de minhas secretas nostalgias".

* Publiquei esse texto no Bichinhos Precisam de Lar, em 26 de maio deste ano e replico hoje.

Saudades de mim

2011-08-02T12:16:00.005-03:00

Um afeto pelas coisas miúdas e invisíveis de repente se instalou em mim. A mulher dura que sorri uma vez por dia. A outra que afaga uma vez por mês. As mãos já tão conhecidas que alisam minhas costas e me falam de coisas corriqueiras e me dão conselhos que eu não posso seguir porque são fáceis demais para dar certo. Às vezes a vida é tão complicadinha.

Acho que estou com saudades de mim e me perco nas horas, sempre tão escassas. Saudades de palavras que não saem para passear e ganhar o mundo. Nesse exato momento, não teria muita coisa para falar. Só para sentir, como quase sempre nas horas escassas ou abundantes. Às vezes eu me pergunto: será que vale a pena? Melhor não ter tantas certezas. Às vezes a pergunta vale mais a pena que a resposta.

Oi: Tetê, Ada, Carito, Débora, Cacau... vixi, não chego a meia dúzia de leitores assíduos... me desculpem a demora e a falta de coisas mais interessante para dizer. Mas tenho andado bem depressa nos afazeres de outras letras e elas têm engolido os passos mais lentos dos meus devaneios. Beijos, com um buquê de afetos.

Blubell canta "Chalala" no Estúdio Showlivre

2011-07-24T21:43:00.000-03:00

Crico me apresentou a Blubell, me apaixonei. Tem muito mais por aí.

Amy Winehouse Love Is A Losing Game (Acoustic live at the Orange Lounge...

2011-07-24T21:33:00.000-03:00

Amy Winehouse - Love Is A Losing Game

2011-07-24T21:31:00.000-03:00

Tsc!

Não somos amostras grátis *

2011-07-20T20:10:00.004-03:00

No próximo sábado, 23, às 14h, haverá em Natal a “Marcha das Vadias”. Evento igual, aqui no Brasil, já ocorreu em São Paulo, Brasília, Belo Horizonte e Recife. No mundo, várias pessoas aderiram e foram às ruas protestar contra a desigualdade de gênero e violência sexual. No site oficial há informações de que a Marcha das Vadias já ocorreu em Los Angeles e Chicago (EUA), Edmonton (Canadá), Edinburgo (Escócia) e Estocolmo (Suécia), além de outros países com Holanda, Dinamarca e Austrália. O nome pode parecer forte para alguns, mas a ideia é chamar atenção para um paradigma machista que, infelizmente, ainda povoa o ideário de homens que tentam legitimar o estupro como algo que foi provocado pela vítima.

O movimento original SlutWalk começou em maio deste ano, no Canadá, depois que um policial sugeriu que estudantes mulheres de uma universidade deveriam evitar se vestir como “vagabundas”, para assim, não correrem o risco de abuso sexual ou estupro. Eu nem deveria entrar no mérito desse argumento machista para justificar um estupro mas, sabendo que ele pode ser usado contra o direito das mulheres de se vestirem como bem quiserem, é bom lembrar que não são só as mulheres que se vestem como “vadias” ou de maneira provocativa aos “instintos” masculinos que são vítimas de estupro: crianças, gays, presidiários e freiras também o são, só para citar alguns.

Ao saber de um ato de violência sexual contra mulheres, precisamos abolir as perguntas: o que ela estava vestindo? Que horas eram e onde estavam? Andar de minissaia, ousar no decote e nas transparências são atitudes que não justificam desrespeito, assédio, agressão, invasão ou a tara de ninguém. O corpo feminino já pertenceu à Igreja, ao pai e ao marido. Mas pertencer a estupradores é passar de todos os limites. Infelizmente não só aquele policial equivocado do Canadá pensa assim. Aqui no Brasil, apesar de termos leis modernas ainda existem operadores do Direito, por exemplo, que usam a legítima defesa da honra como argumento de defesa para homens que mataram suas parceiras. É um negócio medieval. A honra de ninguém pode servir como espada para ferir e matar.

Logo, a Marcha das Vadias pretende reunir pessoas – independente de gênero – que defendam o direito de escolha e o direito das mulheres de não serem culpadas por violências cometidas contra elas pela vestimenta. A concentração será na Engenheiro Roberto Freire, próximo ao Posto 7.

* Texto originalmente publicado no Novo Jornal, dia 19 de julho de 2011.

Pessoas são mais importantes

2011-07-12T20:28:00.002-03:00

Teve uma vez que eu estava indo fazer uma matéria na Comunidade do Salgado, lá no Km 6. No caminho, no cruzamento da Olinto Meira com a Alexandrino de Alencar, paramos no sinal vermelho e, tudo aconteceu muito rápido. Ouvimos um estrondo muito forte que vinha do posto de combustíveis da esquina. A primeira coisa que pensei era de que o posto estava indo pelos ares. E nós, a fotógrafa, o motorista do jornal e eu estávamos a menos de três metros do lugar. Não pensei duas vezes, abri a porta do carro e gritei para que todos corrêssemos na direção contrária do fogo. Eu não queria morrer.

Naquelas pequenas frações de tempo em que o pensamento corre mil léguas à frente dos passos, eu imaginava que, se estivesse fazendo a cobertura de uma guerra não tinha como evitar a queda de uma bomba em cima da minha cabeça. Naquele momento, eu tinha essa escolha. Queria me salvar e salvar meus companheiros de trabalho. Passado o primeiro impacto da explosão ensurdecedora, antes mesmo de chegar do outro lado da esquina, olhei para trás e tentei compreender o que se passava porque eu já não tinha tanta certeza de que o posto todo estava explodindo. Na verdade, o que explodiu foi um botijão de gás dentro da lanchonete do local. Por sorte, destino ou acaso, um dos frentistas havia acabado de desligar a bomba que abastecia um carro. O impacto fora tão forte que o carro mudou de posição com o motorista dentro, estatelado de medo.

Na iminência da morte, medo e coragem se confundem. A fotógrafa, Ana Amaral, mais destemida, foi a primeira a se aproximar. Parte do teto do posto desabou. Vidros dos carros, do outro lado da rua, quebraram com o impacto. Pessoas gritavam desesperadas. Duas delas ficaram gravemente feridas. Uma morreu dias depois no hospital. A terceira, que trabalhava no local, se safou porque tinha ido ao supermercado comprar um frango. Foi uma reportagem e tanto aquela. Saíra da condição de ouvinte - e de só chegar depois - para ser parte do fato. Lutei para produzir a notícia sem cabotinagem. Página inteira. Mas o chefe queria que eu relatasse minha experiência. Achei que era pertinente.

No relato em primeira pessoa fui fiel aos meus medos. Às minhas limitações. Revelei o impulso inicial de fugir da explosão. Tempos depois, descobri que alguns colegas de um outro jornal zombaram da minha sinceridade. Confesso que até hoje não entendo o motivo da graça. Naquele dia, como em nenhum outro, pulsava dentro de mim a certeza de que a vida das pessoas é mais importantes do que as matérias.

Esse texto foi publicado hoje, no Novo Jornal.

Projeto #EuSouGay

2011-07-10T21:01:00.000-03:00

sou de áries, sou de lua, sou assim, sou assado e apoio esse projeto!
e você? compartilhe nas suas redes sociais. viva a paz!

Vai trabalhar, Rosa?

2011-07-08T21:45:00.002-03:00

http://fuckmetodubstep.tumblr.com/post/3482347598

Todos os dias em que cruzamos os caminhos ele sempre me faz a mesma pergunta. Seja segunda, quinta, sábado. Dia de branco, dia de preto: "Vai trabalhar, Rosa"? Sorrio, afirmo ou afirmo, porque para ele pouco importa a resposta. Ele só quer falar comigo. É sempre educado e está sempre acompanhado de um sorriso e um de seus cães poodles brancos que eu nunca sei se é "Belinha" ou "Bolinha", companheiros inseparáveis.

Perdi o par de vezes em que já lhe falei meu nome. Não sou Cleide, Francis, Rita, Amora. Mas hoje, para ele, eu era Rosa. Também pouco importa o meu nome. Ele só quer falar comigo, ser educado e ouvido. Quase sempre me faz a mesma pergunta e replica se acertou. Assinto e ele sorri de novo. E, como um novelo que não se deixar desenrolar, volta a perguntar. Às vezes, com uma solidariedade quase senil, me aconselha a voltar para casa. "Se eu fosse você não ía não". Aí é minha vez de sorrir e lamentar não poder seguir sua recomendação.

Sigo.

Ele me segue ainda alguns passos. Fala mais um pouco. Puxa conversa. Insiste. "Acertei?"

Sempre acerta. Deixa meu dia mais raso de problemas. Fico um pouco maluquinha. Sorrio sozinha. Penso abobrinha. Faço rimas bobinhas. Engulo brisas e nem ligo se mais adiante sou obrigada a abrir a sombrinha. Depois de conversar um pouquinho com ele é como se deixasse a janela aberta para deixar a chuva entrar.

Jeff Buckley-Last Goodbye

2011-07-08T21:14:00.000-03:00

Jeff Buckley Yuhuuuuuuuu! Caramba, ainda gosto muito desse cara. Tem coisas que o tempo não apaga. Compartilho com vocês!

Mais Buckley (me empolguei hahahaha)

2011-07-08T21:03:00.001-03:00

Esse cara é muito "sensa". Adoro!

Multiplicação do delírio necessário para ver a vida como ela não é

2011-06-30T17:25:00.002-03:00

Foto/delírio: Tuca

O menino foi catar pensamentos no fundo do seu quintal e deu de cara com um pé de Lua trocando uma prosa com um besouro sedutor, se equilibrando nos galhos da moitinha. Aí o menino resolveu me mandar de presente o pé de Lua e eu adorei. E como o presente é meu, o divido com vocês.

Chama Deus!*

2011-06-28T11:21:00.002-03:00

A máxima “só Deus salva” foi o que o ex-jogador da paixão brasileira e agora deputado federal, Romário, quis dizer quando soltou a seguinte pérola: “os evangélicos acreditam que Jesus vai voltar. Só ele para fazer com que o Brasil faça a melhor Copa. Se ele descer nos próximos três anos, aí será possível”. A advertência contida nessa locução é bastante legítima. No Brasil todo paira a tensão sobre se o maior espetáculo da terra realmente encherá os olhos do mundo, sendo ele encenado aqui.

Não sou muito entendida do traçado futebolístico mas, de fato, a televisão tem transformado o futebol nos últimos 30 anos num negócio que encanta e arrebata corações, com suas supercâmeras, tomadas cheias de detalhes, takes em slow motion, tira-teima e outras parafernálias ultramodernas que fazem desses campeonatos feriados nacionais que esvaziam as ruas das grandes metrópoles, e aí inclua-se Natal.

A questão toda é se ficaremos “bem na fita” e se teremos toda a infra-estrutura necessária montada em tempo hábil para exibir ao mundo inteiro esse orgulho nacional. Pela televisão tudo parece bem mais fácil. E se os anseios dos cristãos se concretizarem e, digamos, que as necessidades exigidas pela Copa apressem a pretensa volta de Nosso Senhor Jesus Cristo à Terra? E, se em sua infinita bondade Ele resolver se hospedar justamente no Brasil? O santo homem bem que poderia dar uma forcinha para outras dificuldades que a humanidade brasileira vem enfrentando embaixo do Sol. Por exemplo, em se tratando especificamente do Rio Grande do Norte, ao invés dos deputados estaduais, ele mesmo intermediaria a negociação entre grevistas dos diversos setores e Governo. Assim, quem sabe, nossos estudantes das escolas estaduais – sem aulas desde abril - pudessem recuperar o tempo perdido e, através de milagre, assimilar o conteúdo programático do ano letivo, passar de ano e quiçá no vestibular, para uma universidade pública.

Deus também poderia virar uma espécie de ombudsman dos programas produzidos em Seu Nome e dar uns conselhos sobre ética e informação, uso de imagem, espetacularização da desgraça alheia, responsabilidade da influência sob os mais carentes, o verdadeiro sentido do dízimo, dentre outros detalhes que eu acho que até Ele mesmo desconhece. Por outro lado, se Deus estiver muito ocupado com coisas mais importantes para fazer e não tiver pretensões momentâneas de voltar, o que nos salvará então? Não tenho as respostas prontas, sinto informar. Mas arrisco um conselho, vamos continuar acreditando que Deus existe e que é brasileiro.

Esse texto foi publicado no Novo Jornal, hoje.

A boa morte *

2011-06-25T20:13:00.003-03:00

Para se ter uma boa morte é preciso, sobretudo, se viver uma boa vida. Recomeçar nem que seja nos sonhos. Perdoar é uma das lições que a vida nos ensina cedo ou tarde. Quem sabe, até mesmo esquecer? O perdão pode preservar algumas manchas no lençol das lembranças. O esquecimento alveja as mágoas. Para se viver uma boa vida é preciso mudar o foco, o olho. Mudar a rima.

Para se ter uma boa morte é bom que ela só chegue lá pelos 80, 90, que é para dar tempo ao tempo que se tem para viver. Nesse intervalo entre nascer e morrer, descobrir as estranhezas do mundo sem nunca perder o espanto e, sempre que der, soltar boas gargalhadas. Morrer é viver todos os dias sem dar ênfase à morte. Acreditar que o caminho não nos levará ao fim, mesmo que ele nos espreite nas esquinas, no trânsito, no cano quente da arma, nos noticiários, nos pesadelos, dentro do corpo – onde a morte mora -, nas saudades de quem já deixou de existir na carne, nas ruínas que a natureza emprega mundo afora.

Quando somos tenros na existência, a morte pode ser só a imagem de um enterro de alguém da rua onde você mora. Um pé com meia, um corpo coberto de flores e o medo de assombração quando a noite chega. Depois, mais tarde, a morte do lado de fora se instala nos olhos dos nossos entes mais velhos e empurra a vida para o medo de perder.
Um dos maiores medos que o homem alimenta da sombra da morte é a perda do tato. Nunca mais tocar alguém que se admira, que se ama é ceder à eternidade – essa senhora inútil - a consistência do ser.

Há um tempo atrás conheci um homem simples. De muita estrada e palavras acolhedoras. Guardava nas fendas das rugas o amor pelos bichos. Tinha cachorro, gato, papagaio. Tinha muitos amigos também, que recebia regularmente na calçada de sua casa, num banquinho de praça propositalmente instalado para aquele intento. Contava muitas histórias. A maioria vivida por ele próprio. Não nascera para os livros. Conjugava verbos com a força dos braços e pernas. Viveu substantivos em cada lugar desse Brasil afora por onde levou seu caminhão. Eu gostava de sentar e conversar com ele, mesmo que fosse para ouvir as mesmas histórias, porque não tinham ranço de passado, nem a nostalgia dos frustrados. Ele preservava um frescor sobretudo na capacidade de sonhar. E nem era só sonhos particulares. Preferia imaginar que a felicidade só se consumava caso fosse compartilhada com os seus. E assim se foi. Quase inocente como criança, seguiu sonhando com uma boa vida até o derradeiro adeus.

Texto publicado no Novo Jornal, no dia 14 de junho.

Pontes para atravessar os outros

2011-06-20T21:49:00.004-03:00

mariaeugeniailustrations.com

No fim do dia descanso os pés e as pálpebras por sobre a linha do tempo. Esqueço a dureza do que já foi e penso na leveza do que será amanhã, que ainda está só no pensamento. Antes de começar tudo de novo e de arranhar os pés no asfalto.

Agora meus cabelos estão soltos e desavergonhados. Conversam com a brisa invisível que vem dançando pelas brechas da casa. Meus dedos só querem brincar com as palavras que insistem em sapatear nos teclados. O vestido surrado e longo tem desenhos de rosas e cheira a pano lavado. Simples como deveriam ser os pincéis de Van Gogh. Não sei por que Van Gogh me veio à cabeça. Talvez porque ao redor dela vivam duas orelhas.

Lembro que comi um sanduíche na hora do almoço, enquanto observava três mulheres bonitas e maduras sorrindo e falando suas vidas, suas coisas, suas asas e suas armaduras. No meio da tarde tive vontade de escrever uma carta tão antiga quanto o tempo. Escrever para o silêncio. Ouvir as tristezas decantadas nos olhos dos transeuntes através dos seus passos rápidos pelas ruas. Às vezes, é tanta pressa que quase não dá tempo de viver. De contar histórias e virar personagens e criar pontes para atravessar outros alguéns.

Um velho conversava sozinho dentro do ônibus. Estava tão compenetrado que não permitia qualquer interferência. Era a demora do trânsito, as buzinas, o empurra-empurra que ele assistia e reclamava com seus botões, apertados nas casas da camisa. Tentei olhar para o olho dele, mas ele não deixava. Não queria interlocução. Para ele não havia distância segura entre suas palavras e a minha dedicação em ouvir. Melhor desistir e contar os postes, fazer respiração compassada, comprimir e relaxar os músculos, mudar a bolsa de braço, o braço pra cima, o braço pra baixo.

O dia já é noite faz tempo. Devo confessar que o que mais quero agora é adentrar pelos caminhos dos meus labirintos. Isto é, dormir e embaralhar os sonhos nos fios dos meus pensamentos.

Só um sonho

2011-06-19T20:59:00.001-03:00

Nunca estive em um farol. Ontem sonhei que amava um antigo amor da adolescência. Ele não preservava a barriguinha que agora eu vejo nas suas fotos exibidas nos sites de relacionamento, nem o cabelo levemente ondulado na altura dos ombros, bem diferente da imagem de agora de cabelo cortado a máquina um. Ou seja, no sonho, eu amava o passado. E quando os dias próximos adentram a caverna das lembranças até as desilusões perdem a cor da desventura. E se nos revelam doces lembranças.

Nesse sonho não existiam esquinas, janelas, ruas, rios ou pedras. E quase podia tocar um cheiro leve e misturado de carinho e desejo que penetravam as paredes e os olhares acolhedores dos nossos amigos em comum que torciam para nosso enlace. Havia muita cumplicidade no sonho. E também desencontros. Quando ele queria, eu estava distraída. Quando eu o procurava, era hora do jantar e ele tomava, sem fome, uma sopa.

Olhei. Olhei muito para ele um número secreto de vezes. Sonhei dentro do sonho que me amasse também. Nas singraduras do meu inconsciente ele era mais engraçado, menos cínico. Mais ouvinte, menos verboso. Mais homem dentro do menino. Às vezes, ficava um pouco distante de mim e podia ouvir os passarinhos e até minha respiração. Quase tinha certeza de que aquilo era matéria diáfana de um sonho qualquer, no deserto das horas que me separavam do despertar. Minha estadia nesse sonho demorou mais algumas horas ou talvez mais alguns segundos, se contados no tempo do lado de fora da gente.

Às vezes, um amor é capaz de renascer nos sonhos. Um amor que nem mesmo nascera nas palavras e nos gestos. Um amor que traz uma nostalgia secreta, como essa que sinto pelos farois.

Lições do meu gato

2011-06-13T22:39:00.002-03:00

Meu gato siamês
Não sabe que um dia vai
Morrer
Por isso, todas as manhãs
Parece que é a primeira vez
Que ele
Acorda para a eternidade

São João (poeminha bobo)

2011-06-13T22:34:00.001-03:00

A canjica é amarela

A pamonha também

O Santo dorme num lençol branco

Incólume até o próximo

Estampido

Vermelho dos fogos

Que eram azuis no ventre

Da pólvora

Adele - Rolling In The Deep

2011-06-10T21:49:00.000-03:00

Adele. Vozeirão. Dois grammys no primeiro disco, aos 19 anos. Na falta de qualquer coisa que valha à pena para escrever, melhor dar ouvidos a quem realmente tem o que dizer. Tem vezes que me dá uma preguiça extrema da inutilidade que as pessoas praticam na grande rede. Taí um bom vídeo para se ver no You Tube.

Eduardo e Mônica - O filme

2011-06-08T20:06:00.000-03:00

Caraca! Que legal! Virou filmeeeee! Hahahahahahah! Adorava essa história de amor em forma de música.

Toda forma de amor

2011-06-08T17:56:00.005-03:00

A imagem de um casal de mãos dadas, se beijando ou trocando afetos é sempre inspiradora. Afinal, na cena em si, vislumbra-se que o amor é bom, é importante e faz bem a quem o exercita. Romantismos à parte, penso que é uma visão que traz esperança. Demonstração de afeto nunca faz mal a ninguém.

Mas não é assim com todos os casais. Desde que o mundo é mundo, ou como diziam os mais antigos, desde o tempo de Roma, existem as relações afetivas entre pessoas do mesmo sexo. Entretanto, ainda hoje essas pessoas, de alguma maneira, seja por vergonha, por moralismos, por repressão ou até medo de possíveis agressões verbais e físicas, não têm o mesmo dispor de demonstrarem seus afetos em público.

Sei que essa rejeição de uma sociedade que ainda é incapaz de respeitar o que é diferente daquilo que ela considera “modelo”, “natural” ou até mesmo “religioso” não consegue impedir que os homossexuais se relacionem. Mas muitos ainda vivem numa espécie de clandestinidade; ou de “autocaricaturização”, para se tornarem engraçadinhos e divertidos e, assim, conseguirem aceitação.

Vivemos num país onde os direitos são privilégios. Estudar numa boa escola, ter assistência médica, segurança, ir ao teatro, cinema, no pagode, no barzinho, ler um livro, passear no parque no domingo não são condições fundamentais para qualquer pessoa. E o direito de amar a quem quiser - e como quiser - parece que é privilégio só dos heterossexuais.

Fico preocupada quando eu ouço um “defensor da moral e dos bons costumes” dizer que um kit anti-homofobia distribuído nas escolas vai ameaçar as famílias ou influenciar a “opção sexual” dos jovens estudantes. Primeiro, vamos deixar algo bem claro: ninguém “opta” por uma sexualidade que vai lhe permitir ser discriminado nos lugares, ser alvo de piadinhas infames, de não ter a mesma liberdade de viver seus sentimentos sem que ele seja tachado como algo sujo, impróprio e obsceno. Logo, ser homossexual não é uma opção. É uma orientação e se nasce com ela. E, de modo geral, as pessoas que se atraem pelo mesmo gênero sofrem um bocado com a intolerância. Se fosse uma opção, certamente, nesse mundo cheio de preconceitos, já existiriam milhares de ex-gays e ex-lésbicas.

Segundo, a orientação sexual de quem quer que seja é capaz de ameaçar a família heterossexual. A menos que ela seja uma mentira. Nenhum machão vai deixar de ser pegador se aprender a conviver com o que é diferente. Conviver não é o mesmo que converter. O fato é que se o amor traz esperança de que podemos viver num mundo melhor, então toda forma de amor vale a pena.

Texto publicado no Novo Jornal no dia 7 de junho de 2011

Leitura labial

2011-06-07T20:26:00.001-03:00

visualise us

A fome me abraça quase terna
Ignora o divórcio de minhas mãos em sua cintura

Discreta, porém, resoluta
Oculto me mim mesma o barulho que irrompe
Da boca do estômago

Abro a carta sem pressa
E sinto o gosto do vento, vindo da janela
Falta pouco, falta bem pouco
Para que minha língua toque o doce do teu silêncio

Não Gosto dos Meninos - COMPLETO HD

2011-06-05T17:57:00.001-03:00

Dezoito minutos de histórias de vida.
Vale a pena ver. Meu amigo Fred Luna tinha me mandando por e-mail, mas eu não consegui assistir. Daí, hoje assisti pelo You Tube e também quero dividir com meus amigos visitantes do Bicho. Embora ainda não tivesse assistido, esse filme tem muito a ver com o texto "Toda forma de amor", que eu escrevi para o Novo Jornal e que publico aqui quando sair lá, na terça-feira.
Bom domingo para todos nós!

Vontade de mar

2011-06-03T15:47:00.004-03:00

Um barquinho à deriva no meio da rua. Sequer uma gota de chuva para consolar. Fiquei com pena do barquinho. Ali sozinho, sem canto de sereia para se encantar. Tive vontade de dizer que a cidade é uma selva. E que ele tivesso cuidado com os carros, os pés e o vento sem norte. De repente, não sei, fiquei com vontade de mar.

Recorrente

2011-05-29T19:33:00.003-03:00

Poema em dó menor

Para que te convidar para entrar
Se sequer bates à porta
De que adiantaria todo alvoroço
Rosas no cabelo
Saia rodada
Calcinhas na gaveta
Se me despes apenas com silêncio e indiferença

Para que te convidar a beber
Da minha saliva
Se sequer sentes sede
E de que adiantaria colocar um blues na vitrola
Vinho em taças
Cubanos equilibrando-se no fino cristal
Se teus olhos se mantêm altivos e ávidos por outras esquinas

Não, senhor, não entrarás mais em minha casa.
Para chegar até esse lugar é preciso atravessar uma rua
Dois rios, alguns vendavais, poças de sangue
Quiçá um continente inteiro
E dois ou três versos desperdiçados

Mas de que adiantaria
Se sequer sabes ler nas entrelinhas

Publiquei esse poema aqui há quase quatro anos, inspirada em um poeta (e seus poemas) irresistível. Era outubro de 2007. Como "a vida é um moinho", aqui está (ou jaz) ele (o poema) de volta, como se fosse um presságio. Acho que deveria agradecer ao poeta, pela inspiração.

Depoimento

2011-05-28T18:41:00.002-03:00

Conforme eu havia prometido ao Marcelo no post anterior, vão lá e deem uma conferida em Lições de Vida.

Beijos a todos e todas e visitem também o Bichinhos Precisam de Lar.

Um momento de ternura

2011-05-24T17:48:00.006-03:00

Poucas coisas são tão ternas quanto um gato dormindo. Eu que tenho a sorte de ter três na minha vida, não resisti a esse momento do Otto, meu mais velhinho. Mas o caçula de adoção. Depois de alguns anos de abandono, dor e fome - a vizinha suspeita que ele perambulasse pela vizinhança há uns seis anos e já chegou taludinho o destino dele - e o nosso - mudou completamente. Ele já está bem idoso. Dorme muito. É um animal cheio de dignidade, paciente, educado, tem um senso de gratidão enorme. Como recebe amor em vez de agressões e maustratos tem revertido todo o seu medo anterior de gente (e de vassouras) em muito carinho, aumento de peso, e uns cheirinhos de nariz molhado que é uma dádiva receber. E tem umas particularidades: Otto não mia, coacha; em dois minutos de sono já começa a roncar; não come ração seca, não tem mais dentes que prestem na boca; embora tenha o dobro do tamanho, deixa o "irmão" dar umas mordidas na orelha dele sem revidar, para não criar problemas familiares em casa; e embora tenha uns cinco a seis quilos, num corpanzil felino, é o mais mansinho na hora de tomar banho. Só não gosta muito de cortar as unhas e coacha para reclamar. E tem um amigo que o chama de "Galega do Tchan". Mas ele é a cara do Otto!

PS.: Recado especialmente para Marcelo: vou te mandar o depoimento o mais breve possível. Desculpe-me a demora. Parabéns pelo trabalho iluminado que você e Cris e os demais amigos e protetores desenvolvem no Bichinhos precisam de lar.

Felicidade

2011-05-24T17:03:00.006-03:00

Ela pode durar apenas um minuto do dia. Mas todos a querem por uma ciranda infinita dos ponteiros. Há quem pense que ela é contrária à dor da desilusão. Eu penso que ela é contrária ao esquecimento. Para ser feliz é preciso estar suficientemente distraído, mas nunca indiferente. A felicidade é amiga do tempo, irmã da esperança, mãe da alegria.

O Globo Repórter da semana passada deu mapa e endereço: a felicidade fica num pequeno lugar encravado entre a Índia e a China: o Butão. A revista Trip já tinha dado essa notícia em 2008, quando publicou que o então rei do Butão, Jigme Singye Wangchuck, nos idos de 1972, criou o indicador FIB (Felicidade Interna Bruta), em contraposição ao PIB, que só se preocupa com a questão econômica e acúmulo de riquezas. De lá para cá o país virou referência e notícia no mundo inteiro. Para jornalista, a felicidade pode até não ter seus caminhos trilhados no Butão, mas dar "furo" (notícia em primeira mão) sim.

Com a permissão do trocadilho, felicidade para o botão é a casa. E para o pé, o sapato; o pneu menos buracos. Para sertanejo, felicidade é tempos de chuva. Depois colheita. Para folião é carnaval. Para os amantes clandestinos, felicidade é dia de semana. Para político é ficha limpa. Ou melhor, ficha limpa é bom mesmo para eleitor, contribuinte, cidadão. Torcedor é goleada, ou em tempos de lanterninha, é escapar do rebaixamento. Para mulata felicidade é roda de samba. Para o artista é atenção. Para capitalista é acumular e comunista é dividir. Para Aristóteles, ser feliz ou ter felicidade era usar a razão de tal modo que se transformasse numa virtude. Mas de filosofia eu não entendo muito. De dádiva, só tenho as dúvidas.

Quando a gente é criança, felicidade é mais simples: um gibi, um cachorro-quente, bala de goma, sorvete de chiclete, uma bicicleta, um vídeo game novo. Férias na casa dos tios. Pai e mãe, barriga cheia. Carinho de avó e avô. Quando a gente é criança, felicidade nem é mais importante que tirar nota 10 na prova de matemática na recuperação. E, quando a gente é criança, pai e mãe ficam felizes se a gente não ficar em recuperação.

Mas depois que a gente cresce, felicidade vira um negócio complexo e relativo. Às vezes muito distante, sem pontes para o que se quer e o que se tem. Ou vice versa.

Felicidade pode ser também algo que não tem nada a ver com o que se tem. Um estado de espírito que renuncia prazeres e paixões efêmeros, necessidades criadas. Um encanto pela vida que se refugia em coisas simples: uma praça bem cuidada; da natureza que habita em nós e convive bem com os outros seres; a descoberta da poesia.

* Crônica publicada hoje no Novo Jornal

Estilhaços

2011-05-24T16:58:00.003-03:00

Às vezes, a vida é como um espelho quebrado.

Pedacinhos de você se espalham.

Nenhum reflexo é completo.

Mas, ao mesmo tempo, é único e irreversível.

Querem alunos "ingnorantes"

2011-05-17T18:45:00.002-03:00

A primeira vez que fiz a leitura de um texto de página inteira foi uma festa em casa. Parecia que tinha ganho medalha de ouro em olimpíada escolar. Meus pais já me estimulavam a ler desde muito antes da alfabetização formal. Compravam revistinhas em quadrinhos quando eu ainda sequer conhecia o alfabeto inteiro e, muitas vezes, recorria à imaginação e à leitura dos desenhos, porque as palavras ainda me eram um mistério. Empolgada com tanta animação, li e reli para minha professora, meus pais, tias, vizinhos, coleguinhas, o gato, o cachorro até que meu pai - percebendo que a repetição praticamente me fizera decorar as palavras que contavam a história do menino Fábio e sua ida à escola - me levou ao passo adiante: “Agora é para fazer a próxima leitura do livro. Essa você já sabe”.

Está rolando uma discussão recente sobre a adoção de um livro pelo MEC, "Por uma Vida Melhor", da Coleção Viver e Aprender, da editora Global que dispensa a conjugação de verbos e suas concordâncias textuais e contem frases como "nós pega o peixe". Em nota, o principal argumento do Ministério é de aquela obra reconhece e valoriza a linguagem dos diversos grupos sociais e variedades da língua portuguesa. E que o objetivo seria o de “combater o preconceito lingüístico”. Pois eu confesso agora publicamente meu preconceito com a palavra falada ou escrita de maneira errada. É de dar arrepios.

Um dos maiores patrimônios de um povo é sua língua. Quanto mais domínio se tem sobre o que se fala e como se fala, mais o sujeito é senhor de si, e mais possibilidades ele tem de desenvolver um pensamento crítico. Sair das estreitezas gramaticais e semânticas que podem limitar ou encerrar a comunicação deve ser condição precípua dentro da escola e fora dela. Eu posso até aceitar o argumento dos autores de que o livro defende a “forma popular” de se falar e, talvez, isso crie uma certa identidade ou familiaridade com os alunos. Mas isso não pode legitimar o erro e o descuido com a língua. Escola é lugar para se aprender. Logo, imagina-se que o aprendizado vai levar à evolução.

Falar e escrever errado são algo muito feio, limitador, complacente, equivocado e comodista. A língua formal – ou culta - não pode ser vista como um bicho papão ou como um algoz para as relações entre as pessoas e suas interlocuções.

Meu pai estava certo. Além do mistério, as palavras reservam surpresas, combinações de sons e sentidos, e uma dança inesgotável de movimentos que jamais cessam de nos estimular. Nunca mais fui a mesma após aquela primeira experiência. E jamais serei só uma, depois das leituras – espero que formais e respeitando a norma culta - que me acompanharão pelo resto da vida.

Texto publicado na coluna de hoje, no Novo Jornal.

High five for first kiss (original)

2011-05-15T17:04:00.000-03:00

O amor é lindo mesmo! E, com tanta naturalidade assim, é um presente de domingo!
Vi primeiro no Don't touch my moleschini, adorei e trouxe pro meu também. Voilá! Vamos amar como Bowie & Elliot!

Canto pra Oxalá (Domínio público)

2011-05-13T19:00:00.003-03:00

Oni saurê
Aul axé
Oni saurê
Oberiomam
Onisa aurê
Aul axé baba
Onisa aurê
Oberioman
Onisa aurê

Baba saurê
Aul axé
Baba saurê
Oberioman
Baba saurê
Aul axé baba
Oberioman
Baba saurê
Saul axé
Man man man...

Fico arrepiada. Mexe muito comigo essa música. Ouvi a primeira vez na voz de Rita Ribeiro, no CD Tecnomacumba (2007). Bati um papo com ela para uma matéria de divulgação do álbum, no jornal onde trabalhava. Uma coisa que ela me disse nunca mais esqueci: da força que as músicas ligadas aos ancestrais negros e às suas religiões africanas (candomblé, umbanda) tinham e o que elas representavam na vida dela naquele momento. Uma figura bacana, simples, com voz acolhedora, louca para falar de música, de vida, de arte.

Hoje é um dia muito especial. Treze de maio é dia da Abolição da Escravatura. Dia dos pretos velhos. E também dia de Nossa Senhora de Fátima. Dia de fazer uma prece, de evocar boas energias, de agradecer o que já veio e o que ainda virá. Axé!

13 de maio

2011-05-13T18:21:00.001-03:00

Hoje eu vou abrir as janelas e deixar o vento entrar.

Vanessa Da Mata - Te Amo

2011-05-13T18:21:00.000-03:00

Essa senhora bailarina me emociona com o conhecimento do corpo e o talento para interpretar a canção e contar a história com o rosto, mãos, pés, coração. Muito bom!

Duas homenagens à dona Dulce

2011-05-07T21:39:00.003-03:00

Teve aquela vez que eu fui para casa num final de semana e coloquei um CD de poemas do Antônio Cícero para ouvir e, sem saber se você ía curtir, coloquei baixinho a terceira faixa. Uns quatro versos depois ouvi você da cozinha dizer: Porra! E vir correndo para a sala com o pano de prato, perguntando de quem era e já sentando no sofá para ouvir melhor.

Você fez a mesma coisa agora há pouco. Malu Magalhães cantando uma música linda e você como quem acaba de nascer e não sabe de nada, pergunta de quem é e exclama: "que música boa!", deixando o pano de prato de lado e a louça lá na pia.

Você não sabe que às vezes eu fico triste e profunda quando você me olha com seu olhar de silêncio de retrato em preto e branco e eu não tenho nada mais a fazer senão te olhar sem querer te atravessar. E ficamos assim por alguns segundos. Até alguém desistir de ver tanto e sem molduras.

Eu costumo dizer muito não para você. Mas é um não com ardor e cuidados, você precisa entender. Eu não devia fazer, mas às vezes é mais forte que eu. Então, quando eu abro uma barrinha de cereal sem que seja diet e você pergunta se é diet e eu digo um não maiúsculo e enfático com outras negativas internas e proibitivas na minha voz, é porque você não deve comer doces, não fique triste. E eu prometo que não vou comer muitos doces. Nem perto, nem longe de você. Nem fazer bolo de café. E vou achar algum tipo de sorvete diet o mais rápido possível para ver aquele seu jeitinho de felicidade.

Você é meu passaporte para nunca deixar de acreditar que o amor tem várias formas e cores. Foi através de você que aprendi a gostar de sopa, de detestar jerimum com todas as forças do meu coração e de compreender que gente não rima com perfeição. E tem também seu amor pelos gatos que eu só conheci quando a gente criou o Kiko e ele ficou doente e nunca mais miou e a gente morria de rir quando ela abria a boca e não saía som algum e você tentava advinhar o que ele queria. E, geralmente, acertava. O Kiko morreu velhinho com saudade de nuvem, meio pato, meio peixe, meio cego, surdo e já mudo faz tempo, lembra? Depois foi que eu vi que você tem mó jeito de gato: tem olho diáfano, caminha devagar, gosta de se enroscar e a mão é quente.

Eu já cresci mais que você e tem horas que não te alcanço. Eu já corri, caminhei, cai, rasguei, vi escombros, construi e destrocei sonhos, vi a lua desovar alegrias e tristezas, e, no entanto, a esperança não é só minha. Ela vem essencialmente de ti.

Amor em movimento *

2011-05-07T21:37:00.001-03:00

Eu não me lembro do dia em que nos conhecemos. Ela me conta que foi numa quarta-feira chuvosa de abril e que eu cheguei algumas semanas antes do previsto. Ainda tinha muita coisa para ser resolvida ou planejada para minha estadia permanente em sua vida. Mas, o que percebo, desde então, é que ela já nasceu com o dom de me fazer sentir que sou sempre bem-vinda, mesmo com o início meio atropelado por uma bolsa estourada no meio de uma fila de banco.

Contrariando as regras da evolução, eu costumo dizer que mamãe é que é o melhor de mim. Claro que faz tempo que nos desvencilhamos daqueles laços de dependência física ou que precisava dela para apontar o lápis e me ajudar na lição de casa. Faz tempo que tomo decisões sem a obrigação de consulta-la ou de ter sua permissão.

Mas não há um só dia em que eu olhe para ela e não sinta uma forte onda de emoção. Às vezes é admiração por alguma coisa que ela diz ou faz e que, mais de três décadas depois, ainda me surpreende pelo frescor e pela notável tolerância ao novo, ao desconhecido, ao diferente que seus 67 anos só lhes têm aprimorado. Noutras vezes, a emoção vem com a agudeza do medo pela consciência da finitude. Já é saudade de coisas que ainda nem aconteceram e que eu espero que demorem muito para ocorrer. Talvez por isso eu não queira me acostumar nunca totalmente com seus gestos ou o som de sua voz afinada e limpa; de compreender a fundo o brilho dos seus olhos tristonhos que me afligem; parar de me irritar quando ela não ouve absolutamente nada do que eu falo, ou quando ela insiste para eu colocar batom ou quer que eu coma "mais um pouquinho" umas 20 vezes. Meu amor por ela não é estático ou definido. Ele está em constante movimento e a caminho de novas descobertas de como ser filha de Dulce.

Portanto, faltando cinco dias para que a imensa maioria dos filhos comemorem com suas mães o dia delas, falo aqui um pouco da minha, sendo assim a forma mais legítima de falar sobre maternidade. Porque minha biografia começou no seu ventre. E, mesmo quando quero me despir de suas palavras são seus ensinamentos que me vestem. Eu vivo às margens das lágrimas da minha mãe. Se ela chora, eu choro junto, nem preciso saber o porquê. Suas mãos são mágicas: já me curaram de dores de barriga; acalentaram-me de amores insolúveis; aliviaram-me de decepções, crises de identidade, vontades inúteis, desejos inconstantes. Minha mãe faz minha casa ter café, almoço e jantar.

* Publicado no Novo Jornal em 3 de maio de 2011.

Renato Braz - Anabela(Mario Gil / Paulo César Pinheiro)

2011-05-03T17:34:00.002-03:00

Nos tempos da inocência...

Anos 1990. Zanze, Kênia, eu, nossos outros amigos do escritório de arquitetura e engenharia onde trabalhávamos sempre estávamos juntos a participar de eventos culturais e afins. Foi nessa época que Renato Braz aportou pelas bandas de cá. A primeira vez que o vi cantar e tocar acho que foi num projeto que enchia os domingos de graça, brisa, eventos culturais e gente bonita lá no pátio da TV Cabugi (agora InterTV). Acho que era o Domingo na Praça, que depois mudou de endereço e acabou acabando. Foi a primeira vez também que ouvi Anabela. Virou uma espécie de hit, de hino, sei lá. A música é muito envolvente. É triste também. Mas daquelas tristezas bonitas, que não envergonham ninguém, que servem como matéria prima de inspiração. Daí, outra vez, na casa dos meus amigos Nonato e Graça eu fui apresentada ao CD. Como é bom rememorar essas coisas. Anabela estava ainda mais bonita, com um belo solo de flauta doce no início.

Bom, uma de minhas amigas se apaixonou por ele. Pelo menos ela teve a coragem de admitir que estava apaixonada por aquele cantor de voz linda e de um carisma no palco capaz de fazer marmanjo chorar.

Anos depois, numa de suas inúmeras vindas para Natal, depois de ter feito amizado com o produtor Zé Dias e outras pessoas, o destino nos apresenta. E eu sou convidada para fazer a assessoria de imprensa para ele, já que tinha topado vir a Natal para fazer show de abertura de um evento da ONG Casa Renascer. Qual não foi minha surpresa que além de charmoso e grande artista, o cara era um amor de pessoa. Simples, tranquilo, sorridente. Quando o levei ao O Jornal de Hoje, ele e Bré (um de seus músicos e gente finíssima também) sentaram no chão da sala de entrevistas e fizeram uma pequena grande demonstração do seu talento, presenteando a velha casa que abriga aquele jornal com o melhor da música popular brasileira.

Minhas duas amigas já nem moravam mais aqui e vibraram com a notícia de que ele era realmente como imaginávamos. Talvez até melhor. Hoje acordei com a voz macia de Renato Braz ecoando dentro de mim e cantando Anabela. Encontrei várias versões no You Tube. E escolhi essa para compartilhar para quem ainda não conhece de tanta generosidade artística. E compartilhar também memórias e tempos bons, que é o que importa na vida.

Anabela (Mário Gil e Paulo César Pinheiro)

No porto de Vila Velha
Vi Anabela chegar
Olho de chama de vela
Cabelo de velejar
Pele de fruta cabocla
Com a boca de cambucá
Seios de agulha de bússola
Na trilha do meu olhar

Fui ancorando nela
Naquela ponta de mar

No pano do meu veleiro
Veio Anabela deitar
Vento eriçava o meu pelo
Queimava em mim seu olhar
Seu corpo de tempestade
Rodou meu corpo no ar
Com mãos de rodamoinho
Fez o meu barco afundar

Eu que pensei que fazia
Daquele ventre meu cais
Só percebi meu naufrágio
Quando era tarde demais
Vi Anabela partindo
Pra não voltar nunca mais

Ditirambo faz temporada na Casa da Ribeira

2011-05-03T16:46:00.005-03:00

Divulgação/Ditirambo

Geralmente o espectador sai de casa num sábado à noite para assistir a uma peça teatral na qual personagens contam uma história. E quando essa história é a do próprio Teatro? Essa é uma das intenções do texto de Debacoabete, que foi sucesso de público nos anos 1990, e volta a ser montada pelo Grupo de Teatro Ditirambo, que comemora 10 anos de formação e faz temporada na Casa da Ribeira, durante os finais de semana de maio. Os ingressos podem ser comprados na bilheteria da Casa ou reserva pelo número 3211 7710.

Com assinatura do ator e diretor, César Amorim, Debacoabete é uma comédia que faz uma espécie de “metateatro”, já que dentro da história da personagem Bete, os cinco atores – que se revezam entre 30 personagens – vão contando a história do teatro, desde o coro, as tragédias gregas como Medeia e Jazão, Ulysses, Penélope, Cassandra, assim como também referências da Comédia Dellarte, Pantomima até chegar nos dias atuais. Mas não foi fácil convencer Amorim a liberar o texto. Segundo o diretor da remontagem e ator desde a formação do Ditirambo, Marcelo Chaves, ele não gostava muito da finalização original e foram precisas várias viagens ao Rio de Janeiro, onde César Amorim mora atualmente, trabalhando com teatro e televisão. “Conversamos muito, eu também ligava para ele quando estava aqui e conseguimos chegar a um final satisfatório”, sem revelar mais nada, claro, sobre quais foram as soluções que encontraram. Com um trabalho de direção cênico, Chaves explica que a concepção dos personagens por parte dos atores acaba sendo bastante democrática e num “processo coletivo de criação”. Eles também contaram com uma força, e experiência, do ator e diretor Henrique Fontes, que participou da primeira montagem.

São cerca de 30 personagens, divididos em cinco atores em cena: André Barreto, Adriana Borba, Márcia Lohss, Paulo Assunção e Ramona Lina. Além de contar com o trabalho de bastidores de: Débora Medeiros (iluminação); Johann Jean (sonoplastia); Ricardo Sanmartin8 e Fátima Rocha (figurinos) e Plínio Faro (adereços). Chaves também faz a produção e adereços do grupo. As três atrizes que compõem parte do elenco da peça são todas veteranas, com mais de 10 anos de palco. Já os atores, são praticamente estreantes e todos concordam que essa diversidade foi saudável no resultado final do trabalho que será mostrado para o público.

Ramona Lina, por exemplo, tem 11 anos de teatro. Ela faz seis personagens e, embora uns ou outros tenham mais texto, ela diz que não consegue ver nenhum como mais importante ou principal. “É uma peça com grande variação e personagens complexos entre eles. A esfinge, por exemplo, que eu faço, só mexe com o rosto e é difícil de trabalhar com tão poucos elementos”. Mas, pelo menos a julgar pelos ensaios, as dificuldades naturais do trabalho do ator, são rapidamente dribladas pelas gargalhadas que os próprios atores e diretor dão na boca de cena. “A gente se diverte muito fazendo”, admite ela. Uma outra veterana nos palcos de Natal é a atriz, Adriana Borba, que faz entre outros personagens, a professora Carmosita, responsável por “amarrar” o texto atual com a história do teatro: “É como se fosse o power-point da professora Carmosita, é ela quem puxa cada cena que vai sendo representada pelos atores e vai contando a história, ou as inúmeras histórias do teatro. Esse espetáculo é muito bacana porque pode agradar a vários públicos. Quem não conhece o teatro a fundo, pode ter um panorama dessa trajetória. E quem já gosta e entende de teatro vai ter momentos de referências teatrais. Eu acredito que a peça é uma grande homenagem ao teatro”, resume.

Márcia Lohss falou do processo de criação e das diferenças de direção cênica de Chaves com relação à sua experiência anterior: “Esse processo de montagem foi muito curioso para mim, porque eu tinha um jeito de trabalhar diferente do jeito do Marcelo (Chaves) e a gente acabou encontrando um jeito novo de fazer a coisa. E foi muito boa a energia que rolou tanto de quem já está na área há mais tempo, quanto para quem sentia o frescor do novo chegando”, diz. E ela arrisca dizer que esse novo espetáculo Debacoabete não é uma remontagem e sim uma “releitura”, já que contou com conversas, discussões e muita abertura para todo mundo criar e construir seus personagens.

O diretor Marcelo Chaves explica porque que no cartaz de divulgação ele diz que a peça é a “Comédia do Ano”: “É porque em Natal não se faz comédias, se faz shows de humor. E comédia é uma das formas de se apresentar o teatro. A gente se enquadra no besteirol, no nonsense, no texto lúdico e, claro, faz sátiras sobre grandes clássicos do teatro mundial”, encerra. Debacoabete volta a partir do dia 7 de maio, para uma temporada na Casa da Ribeira, durante todo aquele mês.

Debacoabete – peça teatral
Dia: finais de semana de maio
Hora: 21h, sábado e 20h, domingo
Local: Casa da Ribeira
Ingressos: R$ 30 inteira e R$ 15 meia

* Esse texto é uma reprodução da matéria publicada no O Jornal de Hoje, p.19 - Edição 30 de abril e 01 de maio, na ocasião da estreia, que foi no sábado passado, no TAM. Quem quiser divulgar, ir (a peça é muito boa), fazer matéria, é só apitar. Estamos à disposição, sou assessora do Grupo.

Particularidades

2011-05-02T21:25:00.001-03:00

Agora, cada livro, parede, objetos, quadros, cortinas amarelas, pedaços de papel, canetas coloridas, azuis, pretas, chaveiro, calendário, porta-retrato, colar de pérolas falsas, travesseiro, bolsa, uma garrafa vazia de Stella Artois guardada como souvenir de comemoração de aniversário, um palhacinho reformado, uma boneca de feltro da guatemala, sapatos, três gatos e seus bigodes, uma lixeira vazia, dois livros a postos, o som da TV no outro cômodo da casa, jornais, pedaços de mim, dedos batendo nas teclas, um cheiro de lavanda no ar, transpiram substâncias que falam por si só.

Carta ao leitor (2)

2011-04-27T00:00:00.003-03:00

Para K,

A distância nunca foi problema para nós. Basta uma mensagem, uma ligação e o riso brota por entre as pedras dos quilômetros que nos separam. Mas, particularmente, hoje eu senti sua falta. "A vida é vã como a sombra que passa". É de Manuel Bandeira. Se bem que acho que pertence a todo mundo que soletra na alma palavras como tristeza, angústia, dor, incerteza.
Uma vez eu li em algum lugar que o deserto pode guardar a salvação. Sinceramente, eu não acredito em oásis há pelo menos uns 20 anos. Mas acredito na travessia. Às vezes é tudo que me resta: os pés, poeira, uma paisagem inóspita e nenhuma direção. Eu não sei se você está rindo ou chorando, porque você é fácil para as duas coisas. E, particularmente, prefiro te fazer sorrir. Mas, muitas vezes já dividimos o choro.

E além da vontade de te fazer rir, hoje eu gostaria de ver de novo aquele filme bobo com você "O amor não tira férias". Lembra daquele garoto que falou com o pai na locadora: "pai, você grava este para mim?". E a gente riu muito porque as crianças podem transgredir até o silêncio. E você gravou o filme para mim depois. E eu vi e revi umas mil vezes e agora já assisti umas outras três na TV.

Sabe aqueles dias em que você se questiona o que há de se fazer? Que nem a filosofia, as religiões, as viagens, a loteria ou a poesia são capazes de trazer as respostas? Tenho poucas coisas nos bolsos agora. Nem consigo me lembrar de piada alguma. A última que contei para alguém foi aquela arrojada da formiguinha e do elefante. Nem todo mundo conhece a arrojada.
Eu sei que você um tempo desses atravessou o deserto e sentiu o peso da permanência. Ouvi a sua ira, tentamos calcular a sua dor, encontrar a compaixão em si mesmo, dividimos um bule de chá de hortelã. Tentei chorar com você mas preferi contar a piada da formiguinha arrojada e te fazer rir. Eu quase consegui, admita. Mas era o deserto. E eu podia ao menos te dar a mão nesse jardim de ausências. Dividir a fome dos sonhos que nos foram roubados.

Hoje acordei com aquela receita de bolo de café na cabeça. Podia sentir o cheiro do bolo nascendo dentro do forno. Por um pequeno instante onírico era como se tivesse encontrado a receita para outras fomes, outras necessidades, outras dores. Tudo parecia tão simples. Eu levantaria, buscaria o caderninho de receitas, iria no armário, conferiria que todos os ingredientes estariam ali e te convidaria para mais uma tarde agradável, na qual observaríamos de mãos dadas nossos desertos. E dessa vez o chá seria de canela.

K, eu sei que eu já disse muitas vezes isso, mas sei também que você não se incomoda de ouvir de novo. Te amo.

PS.: Quando você vier para cá de férias, poderia me trazer mais cartões postais?

Contemplação

2011-04-26T19:11:00.004-03:00

Escuto o tempo. E descubro que dentro do silêncio cabem coisas que não ocupam espaços:

a) o abraço dos cílios na orla dos teus olhos;

b) que a pausa pode ser mais intensa que o aplauso;

c) que a beleza quase sempre pode ser fotografada pela memória. (Quando a beleza borra o papel, não foi digna dos instantes);

d) o meu um fica tão largado que, às vezes, me espalho em mil;

e) quando vejo o mar, seco as lágrimas e penduro a esperança na linha do horizonte.

Cartas ao leitor (1)

2011-04-26T19:00:00.003-03:00

Cara Z,

Ainda é terça-feira aqui. Aí também. Mas deve estar mais frio. Gosto do frio. Fico cheia de paciência no frio. Estava pensando no quanto você me faz falta. Enquanto ficou fora por 12 anos era mais fácil lidar. Depois, a sua volta, os poucos meses e de novo sua partida me pegaram de sobressalto. Entre nós não há espaço para queixas. Não me tome como uma amiga queixosa ou lamuriosa. Para ser sincera entendo mais sua partida que sua volta. Mas, eu queria ter chorado na nossa despedida. Guardei o choro como quem guarda folhas de outono dentro das páginas dos livros. De vez em quando revisito sua ausência e choro algumas lágrimas. Não se preocupe, elas são tão discretas quanto você..

Mas vamos enfim deixar nossa despedida para trás e partir para o que está diante dos meus olhos agora: uma pilha de livros se amontoam em um dos lados da cama; meus tênis ainda estão molhados da chuva de ontem e descansam no pé da parede e comprei outro guarda-chuva que divide espaço com os outros objetos espalhados. É, outro guarda-chuva,. Isso mesmo que você leu. Perdi o outro. Perdi as contas. Nunca pretendi fazer coleção de coisa alguma. Afora os cartões postais, os espirros e alguns livros, não é aspiração colecionar guarda-chuvas.

Na próxima carta não seja tão econômica nos detalhes. Preciso saber mais sobre sua nova morada. A quantos metros do chão? Se tem varanda. Se você vai querer mesmo a receita daquela torta e quando vai me mandar cartões postais. Está bem, está bem se não tem muito tempo para mim. Só não suma por meses a fio. Você sabe que minha saudade não é pétrea. Pelo contrário é solar e folhetinesca.

É estranho, sinto sua falta porque nos entendemos enquanto piscamos o olho. E você sabe, já passamos daquela fase livresca e palavrosa de descrever em mil e um detalhes o que nos aflige para que encontremos correspondência no olhar. Obrigada. Acho que preciso agradecer não é? Não veja nossa amizade como uma dádiva e sim como um espiral de tolerância e respeito. Sinto falta do nosso olhar acolhedor um para a outra.

Diga a J, Y e S que as amo.

...

2011-04-25T01:13:00.000-03:00

O olhar se acostuma à escuridão.

Mergulho em palavras sem margens

2011-04-11T08:19:00.003-03:00

Quando comecei a folhear os primeiros versos alheios, passei a acreditar que a poesia fosse um mergulho profundo no sentido das palavras. E me maravilhava com a possibilidade de desvendar tantos cantos, histórias, sentimentos, ritmos e epopeias na economia de linhas. Um oceano dentro de um copo d’água. Poesia como ocasião para a vida, ou o contrário, já que tendemos à mesma perplexidade diante dos mistérios de uma e de outra. De lá para cá meu encantamento só aumentou diante da beleza que se sujeita a nascer perante a experiência poética, que eu julgo pertencer muito mais a mim enquanto leitora que ao poeta, esse crédulo pescador de metáforas.

Mergulhar nas Águas de Ada Lima é sem dúvida uma experiência poética. Um convite para os deslimites da palavra e o que ela pode nos trazer de misterioso e belo: Agora / que tudo é silêncio / adormeço / ouvindo / o barulho das ondas / o mar é / dentro de mim. Imagino a poeta e seu silêncio, recluso e necessário, se jogando nas pedras do pensamento, provocando ondulações que escorrem para a ponta dos dedos e, sem qualquer outra alternativa possível deságuam no papel. Tenho sede / de coisas inexistentes / que vivem nas pontas dos meus dedos / palpitantes / e suados / como alguém em derradeira agonia.

Um mergulho ora em palavras sem margens na primeira parte, que dá nome ao livro, ora nas confissões poéticas da segunda parte, memórias e outras invenções que nada têm a ver com exposição ou sentimentalismos. Estão mais para confissões capazes de dar alma às pedras e ouvido às flores, ao mesmo tempo em que nos leva a lembrar com ternura do banho de chuva que jorravam das bicas direto nas nossas cabeças, na infância do interior. Um poema / é o coração / a pulsar fora do corpo.

Ada possui a concisão de um nome que abre asas quando pronunciado. A infinitude em duas letras. Com a sua poesia é a mesma coisa. Aquela menina gauche que ensaiava poemas e inventava fonemas agora nos leva para águas mais profundas e nos faz ler versos com a mesma sonoridade íntima que nos entregamos às conchas coladas ao ouvido.

Prefácio do livro "Águas" de Ada Lima, Editora Flor do Sal

Águas / Poesia / Ada Lima - Lançamento

2011-04-04T20:37:00.003-03:00

Acho que tá pequeninha a visualização então segue a legenda: Edições Flor do Sal convidam para o lançamento do livro de poesia Águas, de Ada Lima Data: 13 de abril, 19h, na Siciliano do Midway Mall

"As coisas acontecem antes das coisas"

2011-04-04T20:14:00.005-03:00

Lisa Garrigues

Para "T"

Naquele fim de tarde o moço tinha um olhar como se tivesse uma adaga riscando o brilho. Não era triste nem feliz. Só belo e de verdade, sentado àquela mesa de bar. Um pouco à toa, oferecendo gole pro santo, dançando ao vento, embalado pela doce inocência das lembranças que fazem ternas até o incêndio das ilusões.

Horas depois, trôpego, dava banana pra Deus. Renegando as canções de ninar que sua mãe nunca cantou. Naufragando as crenças no mar amarelado do ocaso do copo. Aceitando quase indiferente ao carinho da velha senhora dona do bar, que oferecia braços e garrafas como se fossem velhos amigos. Parentes até.

Quando a noite chegou o caminho de volta parecia impossível. E não pressentia mais a enorme beleza de suas mãos. Irmãs gêmeas da solidão. E pensava: decepcionar-se com os outros é sentença factível. Difícil é manter esperanças em si mesmo ou desenhar pontes no abismo.

Perguntas que eu gostaria de fazer...

2011-04-04T19:38:00.006-03:00

dentro do ônibus:

Moça, o que você está ouvindo aí no seu mp4?

Meninas, por que vocês precisam gritar tanto?

Senhor, quer que eu segure sua bolsa de ferramentas?

Dá para sonhar embalada no chacoalhão do dinossauro de lata?

Na sua casa não tem lixeira?

Menino, você não tem avó não?

E se fosse a sua avó que estivesse de pé, enquanto você se aboleta no assento preferencial?

E quando você ficar velho?

Alguém aqui já leu "Diário da Guerra do Porco"? (Deveria)

É menino ou menina?

Desse lado ficarei exilada do sol ditador?

Motorista, o senhor é emissário da pressa?

Dá para notar que mesmo tendo destino certo, meu rosto está perdido?

Alguém aí tem inveja dos passarinhos?

Thiago Pethit - Nightwalker

2011-03-29T20:59:00.002-03:00

Esse vídeoclipe foi lançado o hoje à noite em São Paulo. Coloco já a ficha técnica. Não vou escrever muito porque não importa. Mas é lindo porque é simples. Ela (Alice Braga) é linda, o plano sequência faz bem para o olhar, e é uma amostra de que algo muito muito bacana transcende os riquififis, alta tecnologia e excesso de sofisticação. Vida longa às boas ideias, originais e, sobretudo, simples! (adoro o detalhe dos pés descalços)... Cantor: Thiago Pethit Videoclipe: Nightwalker (álbum de estreia Berlim, Texas, março de 2010) Ruas de Higienópolis Direção: Vera Egito

my heart belongs to daddy -Maria Eugenia

2011-03-24T21:21:00.001-03:00

Tem muito mais aqui ó: Caderno de Desenhos

Um tiquinho só para atiçar

2011-03-24T20:39:00.005-03:00

"[Mergulhar nas Águas de Ada Lima é sem dúvida uma experiência poética. Um convite para os deslimites da palavra e o que ela pode nos trazer de misterioso e belo: "Agora / que tudo é silêncio / adormeço / ouvindo / o barulho das ondas / o mar é / dentro de mim". Imagino a poeta e seu silêncio, recluso e necessário, se jogando nas pedras do pensamento, provocando ondulações que escorrem para a ponta dos dedos e, sem qualquer outra alternativa possível deságuam no papel. "Tenho sede / de coisas inexistentes / que vivem nas pontas dos meus dedos / palpitantes / e suados / como alguém em derradeira agonia".]"

Um parágrafo do prefácio "Mergulho em palavras sem margens", que eu escrevi a convite da minha querida amiga Ada Lima, para seu mais recente livro, que está no prelo: Águas.

Duas folhas da roseira

2011-03-21T20:41:00.003-03:00

Hoje deu vontade de desenhar o entardecer com um abraço.

Explico: Manoel de Barros já havia feito isso com a manhã. Fez dela a "Manhã de pernas abertas para o sol". Daí, se o mestre faz, abre-se uma linha imaginária nas tentativas dos aprendizes. E foi assim que, num entardecer que tinha quase nada para ser tão interessante quanto a lua cheia, surgiram cores que ao invés de bailar na paleta do criador, rodopiaram pelos meus (a)braços.

Eu aprendera em algum lugar que para colorir não era necessário giz de cera ou caneta hidrocor. Bastava o olhar. Mas fazia muito tempo. E o tempo às vezes tem apresentação acinzentada. Rouba a beleza do olhar da gente.

Mas hoje, perto das 16h34 da tarde, dava para avistar todas as cores perdidas nesse tempo que arrisca as virtudes da gente:

Desregular a matemática das horas;

Ouvir por trás das buzinas;

Acalentar o sonho da sinceridade;

Aprender palavras novas [lenitivo]

Catar pedacinhos de si mesmo e dar para os outros;

Ter mais paciência com as lesmas;

Se rir;

Não ter vergonha de si chorar;

Ser só alguém. Ou alguém só.

Hoje eu entardeci meus desenhos infinitos da memória com um abraço. E vi que amarelaram duas folhas na roseira. Para dar lugar a outra que vem nascendo.

* Dedico a P e a A.

Entrevista com Joca Reiners Terron*

2011-03-19T16:54:00.005-03:00

Foto: Isabel Santana Terrón

O escritor, Joca Reinners Terrón, 43, vai lançar na próxima segunda-feira, 21, no Gringo´s Bar, em Ponta Negra, às 20h, seu mais recente romance: Do fundo do poço se vê a lua. Livro que ganhou o Prêmio Machado de Assis, da Biblioteca Nacional, como melhor romance de 2010. Em sua estada por Natal (RN) - que só conhece de passagem e há muito alimentava a vontade de conhecer melhor – Terrón vai participar de duas conversas no período da tarde e início da noite, a convite do selo Jovens Escribas e em parceria com o projeto Cais da Leitura, do curso de Letras da UnP. A primeira vai ser com cem alunos da Escola Estadual Anísio Teixeira e depois, no auditório da UnP da Floriano Cavalcante, às 18h, o escritor fará uma palestra aberta ao público.

Fazendo parte da safra de autores brasileiros que começaram a conquistar leitores e aceitação da crítica a partir dos anos 1990, Terrón brinca que antes de receber o Prêmio Literário Machado de Assis era o “campeão das menções honrosas”. O reconhecimento da Biblioteca Nacional lhe veio uma hora boa: “Fiquei feliz eu estava duro (faturou algo em torno de R$ 12 mil) e fiquei bastante honrado, claro. Foi o primeiro prêmio de projeção e é uma espécie de aval e constatação do seu trabalho. Já que tem muita gente escrevendo e o Machado de Assis é um prêmio que qualifica mais entre os escritores”, avalia.

O autor de Do fundo do poço se vê a lua, editado pela Cia. das Letras, disse ao NOVO JORNAL, em entrevista por telefone, que desde pequeno escreve. A publicação de suas obras começou quando ele criou a editora independente “A ciência do acidente”, na qual tanto publicou livros próprios: Eletroencefalograma (poesia); Animal Anônimo (poesia) e Não há nada lá (romance), quanto de autores como o mineiro Sérgio Fantini e o poeta paulista Glauco Mattoso, só para citar dois. Sobre essa trajetória de lançar livros por uma editora independente criada por ele e tornar-se autor da Cia. das Letras, Terrón passa a impressão de que essa passagem ocorreu naturalmente e seguindo a própria maturação de trabalho e espaços que foi conquistando ao longo dos anos. “Eu gosto de pensar que eu surgi como editor, ilustrador, capista, autor. Comecei a escrever na infância, desenhava histórias em quadrinhos e o meu pai encadernava no banco onde trabalhava”, lembra. Logo, ele reflete que publicar o livro fazia parte da mesma tarefa do autor enquanto escritor. “Não é à toa que tenho formação em designer gráfico e quando surgiu a Ciência do Acidente eu trabalhava numa editora de livros didáticos. Criei a minha como uma reserva ecológica, onde pudesse trabalhar como quisesse. E foi uma diversão nesse sentido, porque lá pelos anos 1990 a coisa tava bem mais parada. O cenário era diferente de hoje. Existia um marasmo ainda dos anos 1980. Eu acho que a editora cumpriu um papel. Quando vi que só tinha a saída de ela se transformar numa editora tradicional – e eu não tinha grana para isso – então decidi mata-la”, fala sem nostalgia, mas admitindo que “continua agitando” nos projetos editoriais e “semana sim, semana não pensa em criar novas idéias”, inclusive não só pensa como também faz.

No momento está criando uma coleção para uma produtora em São Paulo, além de coordenar várias outras coisas no ramo da edição. Ele também está dedicando parte das suas noites para escrever sua primeira peça de teatro. A convite do grupo Teatro da Vertigem - que ganhou projeção nacional com a montagem O Livro de Jó, ambientado num hospital, característica essa peculiar ao grupo de teatro, de realizar suas montagens usando outros espaços que não o tradicional palco. Terrón foi convidado e está construindo o texto contando com a colaboração dos atores e direção tendo como pano de fundo o bairro do Bom Retiro em São Paulo.

Mas voltando aos livros, antes de Do fundo poço se vê a lua, há quem acredite que o romance Hotel Hell, escrito por ele, seria seu Best Seller e a repórter pergunta ao escritor se ele não fica preocupado com a expectativa do público, com relação ao próximo livro que ele está escrevendo. Ouvindo isso, Terrón discorda logo de cara porque Hotel Hell esgotou-se na primeira edição, mas não vendeu mais que duas mil cópias. “Não tenho nenhum best seller. Meus livros não têm vocação para isso, nem tenho pretensão de vender livros em demasia. Se isso acontecer um dia, algo de ruim vai ter acontecido com a minha literatura”, sentencia.

Sobre “sua” literatura Terrón concorda com muitos outros escritores quando dizem que “escrever é um ato solitário” e fala dos seus prazeres e angústias pessoais: “ O processo é todo cheio de incertezas. Você não sabe nada, não sabe a forma, o destino dos seus personagens e é justamente esse prazer. O escritor é um pouco masoquista, você precisa conviver com aquilo para coompreender aquilo. No caso do romance, Do fundo do poço se vê a lua, às vezes eu estava num jantar em família, mas estava em outro lugar. É prazeroso, mas é ambíguo, te divide, te afasta um pouco da convivência cotidiana. Traz alegria e tristeza”, diz ele, defendendo também que não há nada de glorioso ou distintivo nisso e que os prazeres e angústias fazem parte de qualquer profissão, com a diferença que na literatura, a argamassa que constrói são os sentimentos e observações do autor. “ E o legal é isso”.

Provocado se não havia no romance contemporâneo uma maior atenção – ou preocupação – com a forma do que propriamente com o conteúdo da história. E se como professado pelo escritor argentino Jorge Luis Borges, não havia uma certa “crise” do romance contemporâneo, o escritor natural de Cuibá (MT), radicado em São Paulo, concorda em parte. Para ele, há sim uma crise do romance, mas não distanciada das outras crises do universo. “É uma crise anterior ao romance. Tudo tá morrendo, renascendo. Não é uma coisa intrínseca ao romance. Porém, é certo que a criação literária já teve outro status assim como o livro, o trabalho de ficção, o poema, já mereceu mais atenção”. Sobre o binômio forma e conteúdo, Terrón disse que com ele funciona dentro da sua perspectiva de estar vivo, e em constante aprendizado. Cada um dos meus livros é muito distinto entre si. Se tiver um leitor que teve tempo de ler um ou dois dos meus livros, vai perceber essas mudanças. Esse último tem uma feitura clássica, tanto em linguagem quanto em construção mesmo. Fala-se que alguns romances estão perdendo a figura do personagem, eu acho uma crítica equivocada. Mas decidi escrever um livro de personagem. No qual o leitor se apaixone por um deles. Mas, acho que esse negócio que você observou, esse descaminho entre forma e conteúdo é uma coisa muito da literatura brasileira, quando dizem que uma obra literária tem de ser sempre inovadora. Ao contrário da literatura de língua inglesa, por exemplo, com uma tradição de grandes contadores de história. Por outro lado, vejo um grande interesse de publicar no Brasil e isso é bom”.

Sobre o mais recente livro

Do fundo do poço se vê a lua faz parte do projeto “Amores Expressos” que levou alguns escritores brasileiros a viagens, sob a condição de que a partir dessa viagem eles fizessem um livro. Terrón escolheu a cidade do Cairo (Egito) para ambientar a história dos gêmeos Wilson e William, nascidos em São Paulo nos anos finais da ditadura. Sem mãe, criados só pelo pai, os órfãos são treinados para atuarem juntos, mas já nas brincadeiras da infância, percebe-se que as semelhanças entre os dois são só físicas. De acordo com o escritor, William é violento, taciturno e masculino, enquanto Wilson é feminino e dono de inteligência tão sagaz quanto compulsiva. Segundo divulgação, a espinha dorsal do romance é a batalha de Wilson para livrar-se da imagem espelhada do irmão e se transformar numa figura feminina inspirada pelo objeto de sua obsessão, a rainha egípcia Cleópatra, sobretudo como encarnada no cinema por Elizabeth Taylor. Após uma tragédia que separa os gêmeos, uma trama surpreendente envolvendo trocas de sexo, assassinatos e perda de memória conduzirá a história até a enigmática cidade do Cairo. Cidade que o escritor classifica como caótica e que São Paulo, frente à sua realidade, é um verdadeiro paraíso.

Do fundo do poço se vê lua – lançamento

Dia: Segunda-feira, 21 de março

18h – conversa com o escritor

Local: Auditório da UnP da Floriano Cavalcante

20h – lançamento do livroLocal: Gringo’s Bar, av. Praia da Ponta Negra, 9012 – Ponta Negra

* Texto originalmente publicado no Novo Jornal, 20/03/2011

PS.: Li o livro. Acabei de lê-lo no último dia de abril de 2011. É um livro interessante. Tem uma história contada praticamente só por homens e suas visões, nem sempre claras, sobre as mulheres. Das mais de 200 páginas, diria que em metade delas, vale à pena a leitura. Nas outras, é um amontoado de parágrafos com ares de bem escrito, que não falam sobre coisa alguma.

Para o dia da poesia

2011-03-12T22:20:00.003-03:00

Fiz uma pequena seleção de pétalas e estrelas que povoam o jardim do céu dos meus encantamentos pela vida e pelos versos. Já é dia da poesia para mim. Feliz dia(s) da(s) poesia(s).

Raízes

E me perguntam onde estou
E me perguntam onde moro
Tornaram-se enfim questões delicadas
Estou morando nas minhas palavras
Às vezes sede, às vezes navalha
Às vezes também girassois e asas

Iracema Macedo (Poemas Inéditos e outros escolhidos)

Para pescar enguia elétrica

Para pescar enguia elétrica:
Faísca de peixe!

(Carito - http://www.carito.art.br)

A velhice

um pé
vacila no passeio
irregular

outro pé
tropeça nas peças
da memória

Theo G. Alves (pequeno manual prático de coisas inúteis)

Interlúdio
As palavras estão muito ditas
e o mundo muito pensado.
Fico ao teu lado.

Não me digas que há futuro
nem passado.
Deixa o presente - claro muro
sem coisas escritas.

Deixa o presente. Não fales.
Não me expliques o presente,
pois tudo é demasiado.

Em águas de eternamente,
o cometa dos meus males
afunda, desarvorado.

Fico ao teu lado.

Cecília Meireles (Antologia Poética)

quero fazer um verso
com todos os elementos
meus encantos
meus lamentos
que atravesse
ares e mares
e te alcance
e te arranque
de todos os pensamentos

Alice Ruiz S - (dois em um)

tudo é vago e muito vário
meu destino não tem siso,
o que eu quero não tem preço,
ter um preço é necessário
e nada disso é preciso

Paulo Leminski (la vie en close...)

Tudo

Verdade é
uma mentira
sem imaginação,
disse o anão
do alto dos seus
cem metros.

Fausto Wolff (Cem poemas de amor)

a N.V.N

Dentro de cada ser há um segredo
a quem nem a paixão consegue acesso,
inda que os lábios fundam-se num beijo
e o coração de amor se despedace.

Os anos de amizade incapazes
são de obter a ventura calcinante,
quando a alma liberta é estrangeira
à lenta lassidão voluptuosa.

Os que a procuram já são quase loucos.
Os que a alcançam, mata-os a tristeza...
Agora tu entenderás por que
meu coração não pulsa em tuas mãos.

Anna Akhmátova (Poesia 1912-1964)

DO ECLESIASTES

Há um tempo para
desarmar os presságios

há um tempo para
desarmar os frutos

há um tempo para
desviver
o tempo.

Orides Fontela (Poesia Reunida)

Um poema
é o coração
a pulsar fora do corpo

Ada Lima (Águas - livro inédito)

AUTOBIOGRAFIA SUMÁRIA DE ADÍLIA LOPES

Os meus gatos
gostam de brincar
com as minhas baratas

Adília Lopes (Antologia)

Antes soubesse eu
o que fazer com estrelas na mão.
Se dilacerar-lhes a ponta
ou simplesmente não tocá-las.
Se estão perto cegam meus olhos.
Se estão longe as desejo.

Antes soubesse eu
o que fazer com estrelas na mão

Hilda Hilst (Baladas)

A TARTARUGA

Desde a tartaruga nada não era veloz.
Depois é que veio o forde 22.
E o asa-dura (máquina avoadora que imita os
pássaros, e tem por alcunha avião).
Não atinei até agora por que é preciso andar tão
depressa.
Até há quem tenha cisma com a lesma porque ela
anda muito depressa.
Eu tenho.
A gente só chega ao fim quando o fim chega!
Então pra que atropelar?

(Manoel de Barros - Tratado Geral das Grandezas do Ínfimo)

Meu segredo

Silêncio: ouço chegar o fogo.
Ofereço-lhe a minha casa e o meu zelo.

Lá fora o mundo chora
- essa dor é o meu segredo.

Namoro a flor que tocou o pássaro que tocou a noite que tocou o amor.

Marize Castro (Esperado Ouro)

MARIA DE MAGDALA

lambeu o sal
das minhas feridas
lavou os meus pés
me deu humanidade

eu queria amor

(Adriano de Sousa)

Vagamundo

2011-03-08T21:20:00.005-03:00

Para experimentar o alívio da dor lancinante na fronte e por trás da nuca são necessários a aspirina e o descanso. Assim como entender que para que os acordes despertam os mais doces sentimentos ouvidos adentro, seria necessário antes o exercício da corda parada, o piano fechado, os olhos miúdos pela paz do silêncio. Por isso, até hoje, silencio quando um bem-te-vi gorjeia pedindo passagem para um bom dia de verão.

Mesmo que esse dia seja mais um entre tantos outros nessa travessia pelo deserto.

(E os teus olhos que me falam de paraíso apenas incidem o inferno dos meus, deitados à espera do pesadelo. Esse emblema da garganta seca e da pele murcha pelo cansaço da chuva que nunca chega, e que nunca mancha essa terra de índios dizimados)

Para que a curiosidade se descortine em descoberta, a dúvida chegou primeiro. Antes das nuvens desenharem respostas no céu, o vasto e ininterrupto azul se recusa a dar explicações. A ciência não salva o homem da imagem no espelho.

Só o sol redime a cantoria amiúde do galo. E ele sabe quando é hora de ciscar. Nada mais que isso poderá salva-lo.

(A imensidão traz coragem de seguir adiante ou revela o abandono) Só é um lugar dentro da alma.

Moram nestes versos decaídos certas estrofes que me pertencem e que jamais me libertarão dessa coisa que alguns dão nomes:

(Angústia. Solidão. Desânimo. Melancolia. Cansaço. Pedaços. Sede. Abismo)

Sou a ausência de nomes. Me valho da leitura dessa terra seca para redescobrir o pesadelo dos índios. Durmo o sono despedaçado dos abismos da noite. Tenho curiosidade pelo que já passou. Sou artífice de uma ciência que não tem espelho. (Só dúvidas). Não sou eu mesma nem os olhos do outro.

Nômade na minha própria casa. Esse deserto que me atravessa.

PS.: peço desculpas pela repetição do texto. tenho pavor da repetição desmesurada. mas hoje ele tem uma cor diferente. e é só.

Dia de chuva

2011-03-04T20:11:00.002-03:00

Chove no mar
Pela água que não move moinhos
Pelos rios que não se encantam
No ventre das pedras
Pelo filho que nasceu
Para dentro
Pela rua que não acolhe
E o sono que não obedece

Chove no mar
Pelos objetos devolvidos e não achados
Pelos sádicos que se alimentam da dor alheia
Pela mulher que passou pela vida e não aprendeu a amar
Pelos que ainda não compreenderam o ápice
Nem o prelúdio
Pelos que começam pelo fim

Chove no mar
Pelos cheios de savoir-faire
e débitos no cartão de crédito
Pelos pseudo-intelectuais que cospem enquanto falam
Pelos mentirosos que convencem a si mesmos
Pela última gota d'água
Que pingou nesta linha
Que não é do horizonte,

Nem nunca teve norte

David Gray - The Other Side

2011-02-28T21:19:00.000-03:00

The Other Side (Tradução)

Encontre-me do outro lado
encontre-me do outro lado
eu a verei do outro lado
eu a verei do outro lado

meu bem, para ser sincero
ainda não sei o que é o amor
mais uma miragem some na névoa do tempo
as represas não são fortes o bastante
podemos correr o quanto quisermos

não vamos desfazer o que foi feito
nem mudar o momento que já passou
encontre-me do outro lado
encontre-me do outro lado
eu a verei do outro lado
eu a verei do outro lado

sei que seria um absurdo
fingir que sou corajoso
e lhe oferecer a minha mão
para puxá-la para a terra
quando só tenho areia movediça

isso não vale o tempo que me compra
me cansei de ouvir minhas próprias mentiras
se o amor é um corvo, quando voa

encontre-me do outro lado
encontre-me do outro lado
eu a verei do outro lado
eu a verei do outro lado
meu bem, para ser sincero
ainda não sei o que é o amor

Coisas Invisíveis

2011-02-22T17:16:00.001-03:00

Lakhsmita Indira - Ilustration

A menina tinha uma saia rodada e uns cachinhos no cabelo. Poderia se chamar Olga, Virgínia, Sara ou qualquer outro nome que coubesse no papel. A menina tinha braços fininhos como cabelo de espiga de milho. E sua avó dizia que ela cheirava a flor de maracujá. A menina, desde muito cedo, chorava por qualquer besteirinha. Ela lembra que chorou muito quando ouviu, pela primeira vez, Love of my Life, do Queen, e ela mesma não entendia nada dessa estranha alquimia de forma e substância que compõe a música. Mas essa menina bobinha e lunar sentia as emoções - o terceiro e mais profundo elemento da música. E naquela noite em que viu a cor da música invisível ela dormiu e sonhou.

A menina, a música e os sonhos são invisíveis a olho nu. É preciso olhos de sentir e pele de perfurar para que todos possam ser imaginados. E não adiantam palavras em balões, em cartas ou acompanhando notas musicais. Para que se veja essas coisas que estão por ai escondidas por trás da luz dos dias, é preciso aprender palavras que falam o dialeto da vida.

E mesmo nesses dias, em que penso que são bastardos, tento enxergar essa menina, a música e os sonhos. Imaginar sua saia varrendo a ventania, que por sua vez compõe uma estranha sinfonia por entre as nuvens, que por sua vez descarregam pingos de chuva furando a tarde, que por sua vez embalam os sonhos da terra, desejosa das sementes que ainda dormem debaixo do chão.

* O valor de um sebo

2011-02-21T07:38:00.004-03:00

Estarrecimento e tristeza foram os sentimentos que me tomaram quando quarta-feira passada, ainda bem cedinho, passava pela Xavier da Silveira e vi o fumaceiro que fugia céu acima das entranhas do galpão do Sebo Cata-Livros. Para um leitor, a imagem de livros queimando é sempre aterradora. Ainda mais quando se trata de um lugar que abriga livros pertencentes a uma atmosfera ao mesmo tempo poeirente e acolhedora, convidativa ao olhar, ao toque, às descobertas. Livros que, geralmente, guardam histórias em suas páginas e nas páginas da vida de quem já os teve. Histórias que tendem a se desdobrar e ganhar novos capítulos a cada mão que os arrebata do retiro silencioso das prateleiras.

Não é que não goste de livrarias convencionais assépticas e preços estratosféricos. Mas, a tarefa da qual nos incumbimos de garimpo em um sebo é algo que vai muito além de simplesmente ser atraído por um objeto. Estar num sebo é, sobretudo, uma entrega ao inusitado; à grata surpresa de se deparar com um autor antes desconhecido ou com um outro que julgamos íntimo e necessário. É poder encontrar gentes como as gentes. Ou figuras estranhas, úmidas, com sede no olhar.

Essa trajédia vivida por Jácio e Vera me lembrou uma das últimas relações estreitas que vivi em um sebo. Rio de Janeiro. Duas horas caminhando no centro daquela capital - perdida e ao mesmo tempo cheia de esperanças – de encontrar o sebo Berinjela, que fica na mesma galeria da Livraria Leonardo da Vinci, um lugar mágico, frequentado por escritores como Carlos Drummond de Andrade que até poema fez para o lugar.

A primeira vez que eu fui ao Berinjela, foi na companhia do casal Pablo e Ana Cláudia Capistrano, em 2005. Ocasião em que eu também conheci a Da Vinci. Desde então, sempre que vou ao Rio tenho por obrigação passar nesses dois lugares. Pois bem, naquela última vez, como dizia, perdida e com os cariocas naquela simpatia atrapalhada, me dando informações atravessadas, demorei para chegar ao endereço da Avenida Rio Branco, 185. Quando cheguei, fui logo anunciando minha aventura, como que entoando a música do Cidade Negra: “Você não sabe o quanto eu caminhei, para chegar até aqui”. Imediatamente passei ao garimpo. Tanto livro desnorteia. A vida fica curta diante de tantas páginas. Um senhor octagenário circulava por entre as prateleiras e me olhava como se tivéssemos muito em comum: a certeza desse encurtamento.

Passado um tempo, perguntei a um dos ajudantes se não havia alguma exemplar da Clarice Lispector. Discretamente vi que um moço bonito, meia-idade – parecia o proprietário – entregou um livro a ele sussurrando: "para ela é cinco reais". Fingi distração. O rapaz me entregou O Lustre, 3ª edição, 1967, José Álvaro Editora. Capinha verde, carcomida nas extremidades. Um verdadeiro achado. Um tesouro de valor inestimável. Generosidades e desprendimentos que só se vê em sebos. Aqui, como no Cata-Livros, ou em qualquer outro lugar.

* Esse texto foi publicado, originalmente na minha coluna, na sexta-feira, 18, no Novo Jornal.

Do monociclo à corda bamba

2011-02-20T21:56:00.007-03:00

Foto: Ney Douglas

Primeiro, alguém me fabricou.
A espuma que me compõe é como os ossos que sustentam o seu corpo. E minha pele nunca vai ter brotoejas. Mas sou capaz de sentir o calor que emana das mãos de quem me afaga. Disso eu sou capaz.

Depois, eu conheci o garotinho.
Ele me olhou e logo apontou para o pai, insistindo para que me comprasse. Lá eu me mudei da prateleira do homem para a casa do garotinho. Ganhei muitos outros companheiros de quarto, entre ursinhos, robôs, alienígenas. Tinha até dinossauro. Fizemos muitas farras. Vez em quando até algumas formigas aproveitavam o final da festa e levavam suprimentos de restos de pipoca, bolo, chocolate, mingau de aveia. Era como se vivesse pendurado nas cores do arco-íris. Pertinho de mim vivia uma bailarina por quem, certa vez, pensei estar apaixonado. Mas, depois de um certo tempo, olhando-a bem de pertinho, percebi que nosso amor era impossível porque ela estava mesmo era arrastando asa para um pato de pelúcia lavável que ficava do outro lado do quarto e só pensava em tomar banho de banheira.

Depois da visita da prima mimada, tudo mudou.
Era uma tarde carregada de silêncios. As visitas resolveram nos deixar quietos e foram tomar banho de piscina. A menina de olhos grandes e cabelo escorrido aproveitou a casa vazia e entrou no quarto com quilos de inveja e solidão escondidas nas intenções brancas. Deu um chute no pato, mordeu a pata do tiranossauro, pisou em cima das teclas coloridas do piano e veio pra cima de mim. Fiquei todo estropiado. Perdi um pé, uma mão, minhas articulações na cintura ficaram comprometidas e ninguém nunca mais soube onde foi parar meu monociclo.

Passadas umas ralas investigações. Os choramingos do meu garotinho. A falinha miada e dissimulada da menininha negando tudo, achando ela mesma outros culpados pela sua própria maldade, decidiram fazer uma limpeza e, junto com os escombros, esquecer o que aconteceu.

Esqueceram tão bem que nem sequer o garotinho se despediu de mim quando me jogaram no tambor do lixo. Naquele lugar escuro e, não posso negar, não muito cheiroso, os objetos me trataram com brandura. Era difícil ali, me atrapalhando todo para falar e explicar que com um pouco de carinho e paciência eu ainda poderia funcionar. A saudade me escorrendo pela gravata. O chapéu necessitando de asas para exercitar a liberdade. Foi quando uma flor se abriu dentro de mim e senti uma mão me puxando. Como se eu pudera mesmo virar um cravo ou um jasmim e conseguir atrair alguém com alma de borboleta.

Agora, estou em franca recuperação.
Tiraram meu retrato. E ouvi dizer que há até fila de espera para ver quem é que fica comigo. Como não tenho mais meu monociclo, sigo equilibrando meus sonhos na corda bamba que é essa vida.

Precisando...

2011-02-15T20:07:00.003-03:00

... relaxar

fazer coisas fora de hora, sem hora para começar ou acabar

quem sabe comer algodão doce

ler um poema de Manoel de Barros

comer "tacha" (pistache) com o Théo

ler uma historinha para Bárbara

passear mais de 15 minutos com meus gatos pelos prados do condomínio

visitar mais vezes a lua lá fora

chorar um pouquinho para

lavar a alma

faxinar as angústias

dançar

dormir um bocadinho mais

fazer uma viagem

andar de pés descalços (isso eu faço!)

encontrar um desenho colorido com um jacaré com cara de pastel e uma menina com cara de menina (ops! encontrei!)

Curta - Eu Não Quero Voltar Sozinho - Completo

2011-02-10T09:43:00.000-03:00

Lindo, lindo, lindo!

Otto - Pra Ser Só Minha Mulher

2011-02-08T18:41:00.001-03:00

A mistura inusitada dos puteiros da Augusta, o inigualável Xico Sá e o xará do meu gato número 3 dá nessa pérola do cancioneiro brasileiro. Resumindo: massa! Risos

Uma ida à infância

2011-02-06T21:13:00.004-03:00

- Os sapos têm uma forma tão primitiva de andar. Diz ela.

- É porque eles estão na interface da evolução. Nem tanto ao mar, nem tanto à terra. Explica ele.

A interface da angústia: à tarde a moça tem uma esperança e à noite ela sonha tanto e tanto que acorda com os olhos esvaziados pelo desalento. Queria apenas ter sonhado com uma sabedoria sem mistérios ou labirintos. NUnca teve pretensão de compreender ou controlar os sonhos. Talvez esse tenha sido seu erro. Mas só talvez.

Alinhava o leite num pedaço de pão e dá um nó frouxo na fome, que parece que é tão funda quanto um poço sem moedas. Subitamente lembra do ar triste de um casarão que cruzava seu caminho nas tardes crepusculares dos seus oito anos. Oito anos é uma idade boa, fértil. Idade em que as rezas são frescas como o orvalho e a fé se concretiza num pedaço de biscoito de chocolate ou num gibi comprado na banca. Personagens só os dos desenhos animados. As meninas têm medo do casarão. Ela não. Cultiva curiosidade e mastiga o desejo de desbravar toda aquela escuridão que escapa daquelas frestas.

- Depois da escuridão, vem o quê? Perguntava para o pai, com curiosidade caleidoscópica. E insistia: - Quando eu fecho os olhos eu vejo coisas que estão por dentro, papai.
E o pai suspirava segundos de silêncio. Engolia e cuspia aquela fumaça fétida e a liberava para brincar com as amiguinhas que tinham medo do casarão sombrio e solitário.

Ir à infância é bom. Ruim é ter de voltar e encarar as horas surdas e o desalinho dos pés no firmamento da corda bamba da vida caduca.

Um pensamento errante

2011-02-04T09:05:00.001-03:00

Estreiteza de imaginação é mais insuportável que enxergar a futilidade das coisas.

Sobre perda e esperança

2011-02-02T21:45:00.004-03:00

Foto: José Correia Torres Neto

Perdi um livro.Gavetas, armários, prateleiras, recantos, não está em lugar algum que já não tenha sido revistado, fria ou desesparadoramente averiguado. Perdi um livro. A última vez que o vi estava em companhia de outros: Uma solidão ruidosa (Bohumil Hrabal); Saudades do Paraíso (Marco Lucchesi); A Menina sem Estrela (Nelson Rodrigues); Manuscritos de Felipa (Adélia Prado); O Diário da Guerra do Porco (Bioy Casares); Larrousse do Gato e do Gatinho e Complexo de Portnoy (Philip Roth). É fato que eu o já tinha lido mas, sua presença física, latente, era ainda necessária no canto da cabeceira. Não me lembro de ter feito nada que o emulasse ou o desabonasse.

Como num amor que ainda não se cansou de vezencuando lembrar que ama e quer continuar a ser amado e, por alguma contingência não está sob o controle das mãos, do tato, do cheiro, da descoberta e do encanto, sinto muita falta dele. Rogo por sua volta. Que a qualquer momento ele surja num canto do armário, um lugar que pelo acaso acabei deixando escapar do minucioso exame que me ocupo.

Perdi um livro e se tiver sido um roubo foi um crime perfeito. Mas não acredito em crimes perfeitos ou em qualquer coisa que cante perfeição. A verdade sempre vem à tona. Não foi roubo. Tenho meus instintos por testemunha. Talvez um arroubo. Um livro aventureiro ou tímido. Ainda tinha muita coisa para encontrar nele. Perdi um livro e isso deixa em desalento.